第二天午时，巴刀鱼准时出现在巷口。
他没带锅。
他就拎了一个塑料袋，里面装着那块老姜。
姜还是昨晚那块姜，可过了一夜，它变了。
表皮上多了一圈极细的纹路，像年轮，又像秘纹。
巴刀鱼用厨道玄力探进去，里面是一团浓得化不开的暖意。
这姜不一般，少说也是百年以上的老姜。
普通姜三年一收，十年以上的都少见，百年的姜——那已经不只是食材了。
巷口的老槐树底下，坐着一个人。
那人背对着他，蹲在树根旁，面前生了一堆小火，火上架着一口黑锅。
锅不大，跟巴刀鱼昨晚拎出去那口差不多，锅底黑得发亮，一看就是养了几十年的老锅。
那人手里拿着一块姜，正在往锅里磨姜蓉。
动作很慢，磨两下停一下，磨两下停一下，像是在等什么。
巴刀鱼走过去，站在火堆对面。
那人抬起头来。
一张普普通通的老脸。
六十来岁，也可能七十，说不准。
皱纹深得像刀刻的，颧骨很高，眼窝陷下去，眼珠子却亮得吓人。
头发花白，乱糟糟的，用一根草绳扎着。
身上穿的棉袄起码有二十年了，袖口磨得发毛，前襟上有七八个烧焦的小洞，像是炒菜时油溅的。
“坐。”老头用下巴点了点对面的石头。
巴刀鱼坐下，把那块姜放在两人中间的地上。
老头看了一眼姜，笑了。
那笑容很短，嘴角扯了一下就没了，可巴刀鱼看见了。
老头笑起来的时候，眼角的皱纹挤在一起，像锅底那圈年轮。
“你昨晚用花椒了？”老头问，声音沙哑，像锅铲刮锅底。
“用了。”
“用了多少？”
“一撮。”
老头摇了摇头，从自己兜里摸出一把花椒，摊在手心里。
巴刀鱼看了一眼，瞳孔缩了缩。
那花椒每一粒都饱满圆润，暗红色的外壳上有一层极细的白霜，像冬天早晨的霜。
更关键的是，每一粒花椒的中心，都有一点极淡的金光在流动。
“这叫‘火心椒’，”老头说，“三十年以上的花椒树，长在最向阳的那根枝上，每天晒足六个时辰的太阳，晒够一百天才能收。
一树只收九两。
你昨晚用的花椒，连边角料都算不上。”
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他没带锅。
他就拎了一个塑料袋，里面装着那块老姜。
姜还是昨晚那块姜，可过了一夜，它变了。
表皮上多了一圈极细的纹路，像年轮，又像秘纹。
巴刀鱼用厨道玄力探进去，里面是一团浓得化不开的暖意。
这姜不一般，少说也是百年以上的老姜。
普通姜三年一收，十年以上的都少见，百年的姜——那已经不只是食材了。
巷口的老槐树底下，坐着一个人。
那人背对着他，蹲在树根旁，面前生了一堆小火，火上架着一口黑锅。
锅不大，跟巴刀鱼昨晚拎出去那口差不多，锅底黑得发亮，一看就是养了几十年的老锅。
那人手里拿着一块姜，正在往锅里磨姜蓉。
动作很慢，磨两下停一下，磨两下停一下，像是在等什么。
巴刀鱼走过去，站在火堆对面。
那人抬起头来。
一张普普通通的老脸。
六十来岁，也可能七十，说不准。
皱纹深得像刀刻的，颧骨很高，眼窝陷下去，眼珠子却亮得吓人。
头发花白，乱糟糟的，用一根草绳扎着。
身上穿的棉袄起码有二十年了，袖口磨得发毛，前襟上有七八个烧焦的小洞，像是炒菜时油溅的。
“坐。”老头用下巴点了点对面的石头。
巴刀鱼坐下，把那块姜放在两人中间的地上。
老头看了一眼姜，笑了。
那笑容很短，嘴角扯了一下就没了，可巴刀鱼看见了。
老头笑起来的时候，眼角的皱纹挤在一起，像锅底那圈年轮。
“你昨晚用花椒了？”老头问，声音沙哑，像锅铲刮锅底。
“用了。”
“用了多少？”
“一撮。”
老头摇了摇头，从自己兜里摸出一把花椒，摊在手心里。
巴刀鱼看了一眼，瞳孔缩了缩。
那花椒每一粒都饱满圆润，暗红色的外壳上有一层极细的白霜，像冬天早晨的霜。
更关键的是，每一粒花椒的中心，都有一点极淡的金光在流动。
“这叫‘火心椒’，”老头说，“三十年以上的花椒树，长在最向阳的那根枝上，每天晒足六个时辰的太阳，晒够一百天才能收。
一树只收九两。
你昨晚用的花椒，连边角料都算不上。”
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