那天之后,他的菜就开始“管闲事”了。

隔壁老周家的儿子发水痘,高烧不退,他给熬了锅白粥,那孩子喝完,第二天一睁眼,水痘下去了,人还胖了两斤。

巷尾阿婆风湿腿,吃了他一份麻婆豆腐,膝盖里那点子陈年寒气,硬是化成几滴黑水从脚底板排了出来,把鞋垫都染了。

于是他的店开始排队了。

从巷子这头排到那头,等一碗面的时间比去银行办个贷款还长。

人一多,麻烦就多。

有人吃着他的菜,吃着吃着,突然对着墙磕头,嘴里喊“奶奶我错了”。

有人吃完一盘鱼香肉丝,回家路上把藏了十年的私房钱全部上交了,说自己“看开了”。

看开个鬼。

巴刀鱼知道,那是他的玄力在菜里没散干净,顺着筷子进了客人的身子,把人藏在心里那点最重的东西给搅了上来。

这玩意儿,他越来越控制不住了。

“巴刀鱼。”娃娃鱼不知道什么时候凑到了厨房门口,靠在门框上,鼻翼微微翕动,“你的酸菜,在呼吸。”

巴刀鱼嗖地后退一步,抄起锅铲横在胸前:“别吓我。”

“真的,你听。”

他屏住呼吸。

后巷里原本嘈杂的炒菜声、叫卖声、电动车喇叭声,像被一层透明的膜隔开了,越来越远。

整个世界只剩下那口灰扑扑的酸菜坛子。

坛子壁上的水珠,一颗一颗,很有节奏地往下淌。

滴答。

滴答。

滴答。

那声音,不对。

水珠掉落的速度,和呼吸的节奏一模一样。

一下吸气,一下吐气,带着某种黏稠的、活物才有的韵律。

“它这是……”巴刀鱼咽了咽口水。

“成精了。”娃娃鱼说得很平静,像在说一件等了好几天终于发货的快递,“准确地说,是半成精。

你昨晚是不是又用‘那个’炒菜了?”

巴刀鱼沉默了。

昨晚打烊后,他嘴馋,给自己炒了一盘酸菜炒粉条。

炒的时候,他的左手食指指尖突然一热,一滴像油又像水的液体顺着指甲缝渗出来,滴进了锅里。

他知道,那是他的“厨道玄力”在作怪。

这滴东西一进去,整盘酸菜炒粉条都冒起了一股说不清道不明的光。

他当时没多想,端起盘子就吃。

吃完之后,感觉脚底发烫,头顶发凉,整个人像被扔进一口大锅里炖了一回。

然后他就去睡了。

现在看来,不是他一个人被炖了。

那坛老酸菜,也跟着炖了一回。

“你先别慌。”娃娃鱼慢吞吞地走进厨房,从兜里摸出一把黄澄澄的小铜勺,在酸菜坛子上轻轻敲了三下。

“当。

当。

当。”

铜勺一响,坛子里的呼吸声立刻停了。
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