“那先放着吧。”林姑娘把钥匙收进茶几下面的小抽屉里，“等哪天碰到他家里人，还回去。”
张大妈没再说什么。
她发现这个林姑娘有一个习惯——每天下班回来，会先跟阳台上的绿萝和薄荷说话。
声音很轻，像是怕吵到谁。
浇完水，她会坐在阳台的折叠椅上，对着楼下的梧桐树发一会儿呆。
张大妈有一次从楼下经过，抬头看见她坐在那儿。
夕阳照着她的侧脸，安安静静的。
七月中旬的一个晚上，林姑娘听见了动静。
她在卧室里画图，画到半夜，眼睛酸了，关了台灯准备睡。
就在这时，客厅里传来一声极轻的响动。
像是有什么东西碰了一下地板。
她坐起来，仔细听。
又一声。
这次更清楚了，是爪子踩在地砖上的声音。
她打开卧室门，走到客厅。
月光从窗户照进来，照在藤椅上。
藤椅是空的。
藤椅底下也是空的。
地板上没有东西。
她站了一会儿，以为听错了。
转身要回卧室的时候，余光看见阳台的绿萝叶子动了一下。
没有风。
窗户关着。
她走过去，蹲下来看那盆绿萝。
叶子是湿的，叶尖上凝着一滴水珠。
她用手碰了碰土。
土是潮的。
可她下午刚浇过水，晚上没有浇。
她把绿萝端起来看了看盆底。
盆底的托盘里有水，但不多。
放回原处的时候，她的手指碰到了阳台栏杆下面一个硬邦邦的东西。
是一根骨头。
干燥的，被啃得干干净净，边角磨得圆润。
像是一根猪骨头。
她拿着那根骨头看了很久。
骨头很旧了，颜色发白，像是被水冲过很多次又晒干的样子。
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张大妈没再说什么。
她发现这个林姑娘有一个习惯——每天下班回来，会先跟阳台上的绿萝和薄荷说话。
声音很轻，像是怕吵到谁。
浇完水，她会坐在阳台的折叠椅上，对着楼下的梧桐树发一会儿呆。
张大妈有一次从楼下经过，抬头看见她坐在那儿。
夕阳照着她的侧脸，安安静静的。
七月中旬的一个晚上，林姑娘听见了动静。
她在卧室里画图，画到半夜，眼睛酸了，关了台灯准备睡。
就在这时，客厅里传来一声极轻的响动。
像是有什么东西碰了一下地板。
她坐起来，仔细听。
又一声。
这次更清楚了，是爪子踩在地砖上的声音。
她打开卧室门，走到客厅。
月光从窗户照进来，照在藤椅上。
藤椅是空的。
藤椅底下也是空的。
地板上没有东西。
她站了一会儿，以为听错了。
转身要回卧室的时候，余光看见阳台的绿萝叶子动了一下。
没有风。
窗户关着。
她走过去，蹲下来看那盆绿萝。
叶子是湿的，叶尖上凝着一滴水珠。
她用手碰了碰土。
土是潮的。
可她下午刚浇过水，晚上没有浇。
她把绿萝端起来看了看盆底。
盆底的托盘里有水，但不多。
放回原处的时候，她的手指碰到了阳台栏杆下面一个硬邦邦的东西。
是一根骨头。
干燥的，被啃得干干净净，边角磨得圆润。
像是一根猪骨头。
她拿着那根骨头看了很久。
骨头很旧了，颜色发白，像是被水冲过很多次又晒干的样子。
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