门没有锁——她走的时候没锁，怕阿黄万一要出去。
她推开门，喊了一声：“阿黄。”
没有回应。
她走进客厅，看见藤椅底下。
阿黄趴在那件旧棉袄上面，一动不动。
秋天的阳光从阳台照进来，照在它身上。
它的毛还是黄的，跟老李第一次抱它回来的时候一样。
它闭着眼，嘴角好像往上翘了一点。
像在笑。
张大妈蹲下来，摸了摸它的头。
它的身体已经凉了，可还是软的。
像睡着了一样。
藤椅底下，那片阿黄昨天叼回来的叶子还在。
叶子旁边，是那个搪瓷缸。
搪瓷缸里，不知道什么时候多了一朵小小的野菊花。
花瓣是黄的，细细的，是楼下花坛里那种最不起眼的野菊。
不知道是谁放的。
也许是风，也许是鸟，也许——是阿黄自己。
张大妈把阿黄抱起来，放在藤椅上。
藤椅上还留着老李的味道。
阿黄趴在上面，就像以前老李坐着的时候它趴在老李腿上一样。
张大妈哭了。
后来，邻居们帮阿黄也办了个小小的葬礼。
就在楼下那棵梧桐树底下，挖了个坑，把阿黄埋了。
坑里放了三样东西——老李的旧棉袄，阿黄叼回来的第一片落叶，还有那个搪瓷缸。
张大妈说，这样阿黄就不冷了。
梧桐树的叶子落下来，盖在小小的土堆上。
风一吹，又落下几片。
像是在给它盖被子。
一层一层，越来越厚。
那年冬天，梧桐树掉光了叶子。
光秃秃的枝丫伸向天空。
可到了第二年春天，树上又发了新芽。
嫩绿的叶子，卷着边，像小狗的耳朵。
楼下的邻居们说，那棵树长得比往年都茂盛。
张大妈有时候路过，会站一会儿，看着那棵树。
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她推开门，喊了一声：“阿黄。”
没有回应。
她走进客厅，看见藤椅底下。
阿黄趴在那件旧棉袄上面，一动不动。
秋天的阳光从阳台照进来，照在它身上。
它的毛还是黄的，跟老李第一次抱它回来的时候一样。
它闭着眼，嘴角好像往上翘了一点。
像在笑。
张大妈蹲下来，摸了摸它的头。
它的身体已经凉了，可还是软的。
像睡着了一样。
藤椅底下，那片阿黄昨天叼回来的叶子还在。
叶子旁边，是那个搪瓷缸。
搪瓷缸里，不知道什么时候多了一朵小小的野菊花。
花瓣是黄的，细细的，是楼下花坛里那种最不起眼的野菊。
不知道是谁放的。
也许是风，也许是鸟，也许——是阿黄自己。
张大妈把阿黄抱起来，放在藤椅上。
藤椅上还留着老李的味道。
阿黄趴在上面，就像以前老李坐着的时候它趴在老李腿上一样。
张大妈哭了。
后来，邻居们帮阿黄也办了个小小的葬礼。
就在楼下那棵梧桐树底下，挖了个坑，把阿黄埋了。
坑里放了三样东西——老李的旧棉袄，阿黄叼回来的第一片落叶，还有那个搪瓷缸。
张大妈说，这样阿黄就不冷了。
梧桐树的叶子落下来，盖在小小的土堆上。
风一吹，又落下几片。
像是在给它盖被子。
一层一层，越来越厚。
那年冬天，梧桐树掉光了叶子。
光秃秃的枝丫伸向天空。
可到了第二年春天，树上又发了新芽。
嫩绿的叶子，卷着边，像小狗的耳朵。
楼下的邻居们说，那棵树长得比往年都茂盛。
张大妈有时候路过，会站一会儿，看着那棵树。
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