日子一天天过去，护城河边的柳树抽了芽，又长了叶，转眼到了第二年春天。
坟头上的草绿了，那棵老柳树的枝条垂下来，扫着坟包，像是谁在轻轻抚摸。
张婶和王老头每隔几天就会去一趟，拔拔草，添添土，偶尔带点吃的喝的，摆在坟前。
那幅画还贴在墙上，颜色有点褪了，但红太阳依然很亮。
藤椅下的落叶早就烂了，化成了泥，但那股味道还在，淡淡的，像旧书里的墨香。
有天傍晚，张婶打扫堂屋，在藤椅的缝隙里摸到了一个硬东西。
她抠出来一看，是个小铁盒，生锈了，但盖子还盖得严实。
她打开，里面是几颗水果糖，已经化了，黏在一起，成了一团褐色的糖块。
旁边还有张小纸条，是老李的字：“给阿黄留的，别让它看见。”
张婶拿着铁盒，坐在藤椅上，笑了。
她想起老李总说阿黄是“小馋鬼”，看见吃的就没命。
其实他自己呢？
口袋里永远揣着几颗糖，看见阿黄眼巴巴地看着，就偷偷塞一颗，还假装生气：“就一颗啊，吃多了牙疼。”
她把糖块倒在手里，黏糊糊的，散发着淡淡的甜味。
她尝了一小块，甜得发苦，像极了这几十年的日子。
窗外，柳絮又开始飞了，像雪一样，飘进院子里，落在藤椅上，落在那幅画上，落在所有关于老李和阿黄的回忆里。
张婶把铁盒放回藤椅的缝隙，拍了拍上面的灰。
她知道，有些东西，不用扫，也不用藏。
它们就在这里，在风里，在土里，在每一个想起他们的瞬间里。
“老李，阿黄，”她对着空气轻声说，“春天了，柳絮又飞了。
你们在那边，看见了吗？”
风穿过堂屋，掀起那本旧日历的页角，哗啦啦地响。
最后停在那一页，红圈里的日期，像一滴凝固的血，又像一颗跳动的心。
（本章完）
本章已完成！
坟头上的草绿了，那棵老柳树的枝条垂下来，扫着坟包，像是谁在轻轻抚摸。
张婶和王老头每隔几天就会去一趟，拔拔草，添添土，偶尔带点吃的喝的，摆在坟前。
那幅画还贴在墙上，颜色有点褪了，但红太阳依然很亮。
藤椅下的落叶早就烂了，化成了泥，但那股味道还在，淡淡的，像旧书里的墨香。
有天傍晚，张婶打扫堂屋，在藤椅的缝隙里摸到了一个硬东西。
她抠出来一看，是个小铁盒，生锈了，但盖子还盖得严实。
她打开，里面是几颗水果糖，已经化了，黏在一起，成了一团褐色的糖块。
旁边还有张小纸条，是老李的字：“给阿黄留的，别让它看见。”
张婶拿着铁盒，坐在藤椅上，笑了。
她想起老李总说阿黄是“小馋鬼”，看见吃的就没命。
其实他自己呢？
口袋里永远揣着几颗糖，看见阿黄眼巴巴地看着，就偷偷塞一颗，还假装生气：“就一颗啊，吃多了牙疼。”
她把糖块倒在手里，黏糊糊的，散发着淡淡的甜味。
她尝了一小块，甜得发苦，像极了这几十年的日子。
窗外，柳絮又开始飞了，像雪一样，飘进院子里，落在藤椅上，落在那幅画上，落在所有关于老李和阿黄的回忆里。
张婶把铁盒放回藤椅的缝隙，拍了拍上面的灰。
她知道，有些东西，不用扫，也不用藏。
它们就在这里，在风里，在土里，在每一个想起他们的瞬间里。
“老李，阿黄，”她对着空气轻声说，“春天了，柳絮又飞了。
你们在那边，看见了吗？”
风穿过堂屋，掀起那本旧日历的页角，哗啦啦地响。
最后停在那一页，红圈里的日期，像一滴凝固的血，又像一颗跳动的心。
（本章完）
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