冬至过后的这场雪，下得悄无声息。
阿黄是被冷醒的。
它本来蜷在藤椅下面，那是家里最避风、也最残留着老李气息的角落。
可今夜风硬，从窗框的老旧缝隙里钻进来，像细小的冰刀，割在它稀疏的皮毛上。
它迷迷糊糊地挪了挪身子，想把鼻子更深地埋进前爪，却闻到空气里多了一丝不一样的味道——那是湿润的、沉甸甸的、带着泥土腥气的凉意。
它勉强睁开眼。
月光从窗外淌进来，在地砖上铺了一层惨白。
而那惨白之上，正一点点堆积着某种白色的东西。
它们从窗缝里飘进来，落在地上，薄薄的一层，像是谁碾碎了的骨头渣子。
阿黄抖了抖耳朵。
它见过这个。
很多年前，也是这样一个夜晚，老李把它从垃圾桶旁抱起来的那个晚上，天上就飘着这种白色的东西。
老李当时用棉袄裹住它，哈着白气说：“下雪了，阿黄，咱们回家。”
雪。
阿黄撑起前半身，前爪踩在地砖上，那凉意顺着脚垫直透进骨头里。
它走到那片从窗缝飘进来的雪花落下的地方，伸出舌头，接住了一片。
冰凉，瞬间融化，什么味道也没有。
不像雨水那样有泥土味，也不像老李给它喝的糖水那样有甜味。
它忽然有些焦躁。
雪意味着寒冷，寒冷意味着老李会咳嗽得更厉害。
往年一下雪，老李就会把煤炉生得旺旺的，屋里暖得让人犯困。
老李会坐在藤椅上，盖着那条磨得发亮的毛毯，一边咳嗽，一边把剥好的橘子瓣塞进它嘴里。
那时候，它会把下巴搁在老李的膝盖上，听着那咳嗽声，心里跟着一抽一抽的。
可现在，煤炉灭了。
屋里冷得像冰窖。
藤椅上空荡荡的，只有那片它叼上去的枯叶，被风吹得打了个旋，落在地上。
阿黄转过身，用嘴重新叼起那片叶子，把它放回藤椅的坐垫上。
它必须守好这片叶子，就像守着老李留下的最后一点念想。
它觉得，只要叶子还在，老李的味道就不会散。
它趴回藤椅旁，把身体缩成一团。
年纪大了，体温流失得厉害，它觉得自己像一块正在慢慢冷却的石头。
它试着回忆老李怀里的温度，那是一种干燥的、带着烟草味的暖。
可记忆就像这窗缝里漏进来的风，抓不住，越来越微弱。
咳嗽又来了。
先是喉咙里一阵发痒，像是有根羽毛在挠，接着便是胸腔剧烈的震颤。
“咳！
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阿黄是被冷醒的。
它本来蜷在藤椅下面，那是家里最避风、也最残留着老李气息的角落。
可今夜风硬，从窗框的老旧缝隙里钻进来，像细小的冰刀，割在它稀疏的皮毛上。
它迷迷糊糊地挪了挪身子，想把鼻子更深地埋进前爪，却闻到空气里多了一丝不一样的味道——那是湿润的、沉甸甸的、带着泥土腥气的凉意。
它勉强睁开眼。
月光从窗外淌进来，在地砖上铺了一层惨白。
而那惨白之上，正一点点堆积着某种白色的东西。
它们从窗缝里飘进来，落在地上，薄薄的一层，像是谁碾碎了的骨头渣子。
阿黄抖了抖耳朵。
它见过这个。
很多年前，也是这样一个夜晚，老李把它从垃圾桶旁抱起来的那个晚上，天上就飘着这种白色的东西。
老李当时用棉袄裹住它，哈着白气说：“下雪了，阿黄，咱们回家。”
雪。
阿黄撑起前半身，前爪踩在地砖上，那凉意顺着脚垫直透进骨头里。
它走到那片从窗缝飘进来的雪花落下的地方，伸出舌头，接住了一片。
冰凉，瞬间融化，什么味道也没有。
不像雨水那样有泥土味，也不像老李给它喝的糖水那样有甜味。
它忽然有些焦躁。
雪意味着寒冷，寒冷意味着老李会咳嗽得更厉害。
往年一下雪，老李就会把煤炉生得旺旺的，屋里暖得让人犯困。
老李会坐在藤椅上，盖着那条磨得发亮的毛毯，一边咳嗽，一边把剥好的橘子瓣塞进它嘴里。
那时候，它会把下巴搁在老李的膝盖上，听着那咳嗽声，心里跟着一抽一抽的。
可现在，煤炉灭了。
屋里冷得像冰窖。
藤椅上空荡荡的，只有那片它叼上去的枯叶，被风吹得打了个旋，落在地上。
阿黄转过身，用嘴重新叼起那片叶子，把它放回藤椅的坐垫上。
它必须守好这片叶子，就像守着老李留下的最后一点念想。
它觉得，只要叶子还在，老李的味道就不会散。
它趴回藤椅旁，把身体缩成一团。
年纪大了，体温流失得厉害，它觉得自己像一块正在慢慢冷却的石头。
它试着回忆老李怀里的温度，那是一种干燥的、带着烟草味的暖。
可记忆就像这窗缝里漏进来的风，抓不住，越来越微弱。
咳嗽又来了。
先是喉咙里一阵发痒，像是有根羽毛在挠，接着便是胸腔剧烈的震颤。
“咳！
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