它只知道那个钟不走了，指针永远停在那个位置，像被冻住了一样。
阿黄翻了个身，换了个姿势，把前爪叠在一起，下巴搁上去。
藤椅下面的落叶被它压得沙沙响。
它又闭上眼睛。
它不着急。
它有的是时间。
门外又传来了脚步声。
阿黄的耳朵竖了一下，又放下了。
它没睁眼。
它知道那不是老李的脚步声。
老李的脚步声是沉的，每一步都踩得实，鞋底和地板之间有那种微微的摩擦声，像砂纸蹭过木头。
而这个脚步声太轻了，太均匀了，是那种不认识这间屋子的人走出来的节奏。
脚步声在门口停了一下，然后远去了。
阿黄睁开眼睛，看了一眼门。
门缝底下透进来一条光，光里有一小片落叶被风卷进来，打了个旋，落在藤椅脚边。
阿黄低头看了看那片新来的叶子，又看了看自己叼回来的那些。
它慢慢挪过去，用鼻子把新叶子拱到自己的叶子堆里，然后趴回去。
落叶又多了一片。
藤椅还是空的。
扶手上的光斑明天还会来，后天还会来，每一天都会来。
阿黄不知道明天和后天有什么区别，它只知道太阳会升起，光会进来，光会移走，然后第二天再来。
它就这样等着。
用一天一天的等待，用一片一片的落叶，用一生的时间。
等一个不会回来的人。
等一句永远不会再听到的——
"阿黄。
"
墙上的挂钟不走了，但阿黄的心里有一只钟还在走。
那口钟的指针不是金属做的，是老李的脚步声、开门声、咳嗽声、喊它名字的声音，一圈一圈地转，永远不停。
窗外的梧桐树又掉了一片叶子。
风把它吹起来，吹到窗户下面，卡在了铁栅栏的缝隙里。
阿黄看了一眼，没有动。
它知道那片叶子进不来了。
但它不着急。
明天还会有新的叶子，后天也会有。
只要它还在等，叶子就会一直掉，一直掉。
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阿黄翻了个身，换了个姿势，把前爪叠在一起，下巴搁上去。
藤椅下面的落叶被它压得沙沙响。
它又闭上眼睛。
它不着急。
它有的是时间。
门外又传来了脚步声。
阿黄的耳朵竖了一下，又放下了。
它没睁眼。
它知道那不是老李的脚步声。
老李的脚步声是沉的，每一步都踩得实，鞋底和地板之间有那种微微的摩擦声，像砂纸蹭过木头。
而这个脚步声太轻了，太均匀了，是那种不认识这间屋子的人走出来的节奏。
脚步声在门口停了一下，然后远去了。
阿黄睁开眼睛，看了一眼门。
门缝底下透进来一条光，光里有一小片落叶被风卷进来，打了个旋，落在藤椅脚边。
阿黄低头看了看那片新来的叶子，又看了看自己叼回来的那些。
它慢慢挪过去，用鼻子把新叶子拱到自己的叶子堆里，然后趴回去。
落叶又多了一片。
藤椅还是空的。
扶手上的光斑明天还会来，后天还会来，每一天都会来。
阿黄不知道明天和后天有什么区别，它只知道太阳会升起，光会进来，光会移走，然后第二天再来。
它就这样等着。
用一天一天的等待，用一片一片的落叶，用一生的时间。
等一个不会回来的人。
等一句永远不会再听到的——
"阿黄。
"
墙上的挂钟不走了，但阿黄的心里有一只钟还在走。
那口钟的指针不是金属做的，是老李的脚步声、开门声、咳嗽声、喊它名字的声音，一圈一圈地转，永远不停。
窗外的梧桐树又掉了一片叶子。
风把它吹起来，吹到窗户下面，卡在了铁栅栏的缝隙里。
阿黄看了一眼，没有动。
它知道那片叶子进不来了。
但它不着急。
明天还会有新的叶子，后天也会有。
只要它还在等，叶子就会一直掉，一直掉。
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