王姨关上门后，屋里的世界重新缩回了寂静的壳里。
炉火渐渐弱下去，橘红的火苗缩成一小团蓝幽幽的光，像一只不肯熄灭的眼睛。
窗纸是新糊的，挡住了风，却挡不住渗入骨髓的寒意。
那碗粥，从温热变凉，从凉变冷，最后在碗底凝成一层灰白色的脂膜，像一滩凝固的叹息。
阿黄没有动。
它一直保持着那个姿势，身体蜷缩成一张拉满又松开的弓，脑袋枕在前爪上，眼睛半睁着，瞳孔在昏暗里放大成两个空洞的黑点。
它看着那碗粥，却不看它；它闻得到米香，却拒绝承认那是食物。
在它的认知里，只有老李碗里拨出来的，才是能入口的饭。
旁人给的，哪怕是琼浆玉液，也只是施舍，是对它和老李之间默契的一种冒犯。
时间像这屋里的空气，黏稠而缓慢。
墙角的蟋蟀不知何时停止了鸣叫，兴许是冻死了，兴许是感知到了这屋里盘踞的悲伤。
阿黄能听到的，只有自己的呼吸声，那声音又轻又浅，像破风箱漏出的残气，每一次胸腔的起伏，都牵扯着肋骨的钝痛。
它太虚弱了。
饥饿和寒冷像两把锯子，从两头来回拉扯着它的生命。
眼前的景物开始模糊，藤椅的轮廓晃动起来，像水里的倒影。
王姨刚才糊好的窗户纸，在月光下泛着冷冷的青光，那光晕渐渐拉长、变形，竟变成了一条路——一条铺满月光碎银的路，从窗台一直延伸到它的鼻尖。
阿黄眨了眨眼，路还在。
它从未见过这样的路。
以前的路，是土路，是石板路，是护城河边长满荒草的泥径。
这条路，却是光做的，干净，明亮，没有一丝尘埃。
路的尽头，隐约站着一个身影。
那个身影很模糊，穿着洗得发白的蓝色工装棉袄，戴着那顶褪了色的帽子，背对着它，正低头看着什么。
阿黄的心猛地一跳，像是被什么东西狠狠撞了一下。
它挣扎着想站起来，后腿却软得像是棉花做的，刚一用力，身子就歪倒了，下巴重重磕在地上。
它不管，用前爪拼命地扒着地，指甲在砖地上刮出几道白痕，一点一点，向那个身影挪去。
“呜……”
它发出一声微弱得几乎听不见的呼唤，不是叫，也不是吠，而是一种介于呜咽和叹息之间的气流声。
它在喊谁？
它在喊那个名字，那个它从来没学会叫出口，却刻在灵魂深处的字眼。
那个身影似乎听到了。
他缓缓转过身。
真的是老李。
他的脸在月光下显得异常清晰，皱纹舒展了，不再像病重时那样痛苦地纠结在一起。
眼睛里含着笑意，像以前每次看着它偷吃灶台上的肉骨头时那样，温和，又带着一丝无奈的纵容。
他手里没拿烟，也没拿扫帚，只是那么站着，朝它伸出了一只手。
那只手，在月光下泛着一种玉石般温润的光泽。
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炉火渐渐弱下去，橘红的火苗缩成一小团蓝幽幽的光，像一只不肯熄灭的眼睛。
窗纸是新糊的，挡住了风，却挡不住渗入骨髓的寒意。
那碗粥，从温热变凉，从凉变冷，最后在碗底凝成一层灰白色的脂膜，像一滩凝固的叹息。
阿黄没有动。
它一直保持着那个姿势，身体蜷缩成一张拉满又松开的弓，脑袋枕在前爪上，眼睛半睁着，瞳孔在昏暗里放大成两个空洞的黑点。
它看着那碗粥，却不看它；它闻得到米香，却拒绝承认那是食物。
在它的认知里，只有老李碗里拨出来的，才是能入口的饭。
旁人给的，哪怕是琼浆玉液，也只是施舍，是对它和老李之间默契的一种冒犯。
时间像这屋里的空气，黏稠而缓慢。
墙角的蟋蟀不知何时停止了鸣叫，兴许是冻死了，兴许是感知到了这屋里盘踞的悲伤。
阿黄能听到的，只有自己的呼吸声，那声音又轻又浅，像破风箱漏出的残气，每一次胸腔的起伏，都牵扯着肋骨的钝痛。
它太虚弱了。
饥饿和寒冷像两把锯子，从两头来回拉扯着它的生命。
眼前的景物开始模糊，藤椅的轮廓晃动起来，像水里的倒影。
王姨刚才糊好的窗户纸，在月光下泛着冷冷的青光，那光晕渐渐拉长、变形，竟变成了一条路——一条铺满月光碎银的路，从窗台一直延伸到它的鼻尖。
阿黄眨了眨眼，路还在。
它从未见过这样的路。
以前的路，是土路，是石板路，是护城河边长满荒草的泥径。
这条路，却是光做的，干净，明亮，没有一丝尘埃。
路的尽头，隐约站着一个身影。
那个身影很模糊，穿着洗得发白的蓝色工装棉袄，戴着那顶褪了色的帽子，背对着它，正低头看着什么。
阿黄的心猛地一跳，像是被什么东西狠狠撞了一下。
它挣扎着想站起来，后腿却软得像是棉花做的，刚一用力，身子就歪倒了，下巴重重磕在地上。
它不管，用前爪拼命地扒着地，指甲在砖地上刮出几道白痕，一点一点，向那个身影挪去。
“呜……”
它发出一声微弱得几乎听不见的呼唤，不是叫，也不是吠，而是一种介于呜咽和叹息之间的气流声。
它在喊谁？
它在喊那个名字，那个它从来没学会叫出口，却刻在灵魂深处的字眼。
那个身影似乎听到了。
他缓缓转过身。
真的是老李。
他的脸在月光下显得异常清晰，皱纹舒展了，不再像病重时那样痛苦地纠结在一起。
眼睛里含着笑意，像以前每次看着它偷吃灶台上的肉骨头时那样，温和，又带着一丝无奈的纵容。
他手里没拿烟，也没拿扫帚，只是那么站着，朝它伸出了一只手。
那只手，在月光下泛着一种玉石般温润的光泽。
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