阿黄把鼻子埋进凹痕里，闭上了眼睛。
它做了一个梦。
梦里有太阳，暖洋洋的，是春天的太阳。
老李坐在院子里的藤椅上，手里摇着一把破蒲扇，穿着那件洗得发白的蓝色汗衫。
阿黄卧在他脚边，头枕着他的布鞋。
槐树在开花，白色的花瓣落了一地，风一吹就打着旋儿飞起来，落在老李的膝盖上，落在阿黄的鼻尖上。
老李探身把阿黄鼻子上的花瓣拿掉，手指划过它的鼻梁，粗粝的触感，带着熟悉的温度。
“阿黄啊，”老李的声音和着蒲扇的风一起飘过来，“等我走了，谁给你喂饭呢？”
梦里阿黄不懂这句话，它只是舔了舔老李的手指，把尾巴摇成了一朵花。
然后梦就碎了。
阿黄睁开眼睛，天已经亮了。
灰蒙蒙的晨光从门缝里挤进来，落在青砖地面上，冷的，硬的，没有温度。
藤椅还在它身边，空空的，没有老李，没有蒲扇，没有槐花。
但藤椅在晃。
不是风吹的。
堂屋的门关着，窗户也关着，屋子里一丝风都没有。
阿黄愣愣地盯着藤椅，看着它以一种极缓慢的、几乎看不出来的幅度，微微地、微微地摇晃着。
像是有一只无形的手，在椅背上轻轻推了一下。
吱——呀——那声拖得很长，很轻，像一声叹息。
阿黄忽然站了起来。
它的四肢在发抖，不是因为冷，也不是因为饿，而是因为一种它无法理解的情绪。
它走到藤椅前面，把两只前爪搭在坐垫上，把鼻子凑到空气中拼命地闻。
还是那些味道，烟草味，铁锈味，药酒味。
但在这层味道底下，在闻得到的最底下，有一丝极淡极淡的、若有若无的气息——是暖的。
不是温度意义上的暖，而是那种属于活物的、属于生命的、带着呼吸的暖意。
阿黄的尾巴开始摇。
从根部开始，一点一点地，像一根被冻了很久的弹簧慢慢恢复了弹性。
它把脑袋埋进坐垫里，拼命地蹭，拼命地闻，喉咙里发出呜呜咽咽的声音，不是悲伤的呜咽，而是急切的、带着希望的。
然后它跳下来，叼起碗里那一大块凉透了的米粥，大口大口地吞下去。
它吃得太急了，粥块卡在喉咙里噎了好几下，它晃了晃脑袋，硬吞下去，又低头继续吃。
它的尾巴一直摇着，从头到尾都在摇。
它要吃饭。
它要活着。
它要等老李回来。
刘婶推门进来的时候，看见那只三天不吃不喝的老黄狗正站在门口，嘴巴上还挂着米粥的渣子，尾巴摇成了螺旋桨。
阿黄抬起头看了她一眼，眼神是亮晶晶的，然后把目光又转向巷口的那个方向——那是救护车开走的方向，也是老李每次出门买菜回来的方向。
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它做了一个梦。
梦里有太阳，暖洋洋的，是春天的太阳。
老李坐在院子里的藤椅上，手里摇着一把破蒲扇，穿着那件洗得发白的蓝色汗衫。
阿黄卧在他脚边，头枕着他的布鞋。
槐树在开花，白色的花瓣落了一地，风一吹就打着旋儿飞起来，落在老李的膝盖上，落在阿黄的鼻尖上。
老李探身把阿黄鼻子上的花瓣拿掉，手指划过它的鼻梁，粗粝的触感，带着熟悉的温度。
“阿黄啊，”老李的声音和着蒲扇的风一起飘过来，“等我走了，谁给你喂饭呢？”
梦里阿黄不懂这句话，它只是舔了舔老李的手指，把尾巴摇成了一朵花。
然后梦就碎了。
阿黄睁开眼睛，天已经亮了。
灰蒙蒙的晨光从门缝里挤进来，落在青砖地面上，冷的，硬的，没有温度。
藤椅还在它身边，空空的，没有老李，没有蒲扇，没有槐花。
但藤椅在晃。
不是风吹的。
堂屋的门关着，窗户也关着，屋子里一丝风都没有。
阿黄愣愣地盯着藤椅，看着它以一种极缓慢的、几乎看不出来的幅度，微微地、微微地摇晃着。
像是有一只无形的手，在椅背上轻轻推了一下。
吱——呀——那声拖得很长，很轻，像一声叹息。
阿黄忽然站了起来。
它的四肢在发抖，不是因为冷，也不是因为饿，而是因为一种它无法理解的情绪。
它走到藤椅前面，把两只前爪搭在坐垫上，把鼻子凑到空气中拼命地闻。
还是那些味道，烟草味，铁锈味，药酒味。
但在这层味道底下，在闻得到的最底下，有一丝极淡极淡的、若有若无的气息——是暖的。
不是温度意义上的暖，而是那种属于活物的、属于生命的、带着呼吸的暖意。
阿黄的尾巴开始摇。
从根部开始，一点一点地，像一根被冻了很久的弹簧慢慢恢复了弹性。
它把脑袋埋进坐垫里，拼命地蹭，拼命地闻，喉咙里发出呜呜咽咽的声音，不是悲伤的呜咽，而是急切的、带着希望的。
然后它跳下来，叼起碗里那一大块凉透了的米粥，大口大口地吞下去。
它吃得太急了，粥块卡在喉咙里噎了好几下，它晃了晃脑袋，硬吞下去，又低头继续吃。
它的尾巴一直摇着，从头到尾都在摇。
它要吃饭。
它要活着。
它要等老李回来。
刘婶推门进来的时候，看见那只三天不吃不喝的老黄狗正站在门口，嘴巴上还挂着米粥的渣子，尾巴摇成了螺旋桨。
阿黄抬起头看了她一眼，眼神是亮晶晶的，然后把目光又转向巷口的那个方向——那是救护车开走的方向，也是老李每次出门买菜回来的方向。
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