袖扣在他们两只手的掌心里，凉意已经被体温驱散了，剩下的是金属本身的温润。
“书在办公室。
信在保险箱。
照片在文件夹里。
袖扣在这里。”
他的手指收拢，把她的手连同袖扣一起握住。
“微言。
五年前我放手，是因为我以为放手对你好。”
他的拇指在她手背上轻轻摩挲了一下。
“我错了。”
林微言没有抽手。
雨雾从门缝里渗进来，带着一股潮湿的土腥气。
巷子里的灯一盏一盏亮起来，黄的，暖的，隔着雨雾看，像一排被水洇开的墨点。
有人在弹钢琴，断断续续的，是《致爱丽丝》，弹得不熟练，到一个地方就卡住，退回去，重来，又卡住。
她低下头，看着他们交握的手。
他的手指比五年前瘦了。
指节更分明，手背上的血管隐隐凸起。
袖扣硌在两只手掌之间，硬硬的，像一粒种子。
“你知道周明宇刚才来干什么吗。”
沈砚舟的手没有动。
“知道。”
“你怎么知道。”
“我进来的时候，在巷口碰到他。
他没看见我。”
沈砚舟的语气没有变化，但握着她的手收紧了一点。
“他眼睛是红的。”
林微言的心揪了一下。
“我拒绝他了。”她说。
沈砚舟没有问为什么。
他把她拉过来，不是拉进怀里，是拉到很近的距离。
近到能闻见她头发上的味道——不是洗发水的味道，是她店里那种旧书的气息，纸张、浆糊、陈年的油墨，混在一起，像一座老图书馆的角落。
“袖扣你收不收。”他问。
林微言看着他。
他的眼角有了细纹。
五年前没有的。
是那种从眼角往外延伸的纹路，很细，笑起来的时候才会明显。
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“书在办公室。
信在保险箱。
照片在文件夹里。
袖扣在这里。”
他的手指收拢，把她的手连同袖扣一起握住。
“微言。
五年前我放手，是因为我以为放手对你好。”
他的拇指在她手背上轻轻摩挲了一下。
“我错了。”
林微言没有抽手。
雨雾从门缝里渗进来，带着一股潮湿的土腥气。
巷子里的灯一盏一盏亮起来，黄的，暖的，隔着雨雾看，像一排被水洇开的墨点。
有人在弹钢琴，断断续续的，是《致爱丽丝》，弹得不熟练，到一个地方就卡住，退回去，重来，又卡住。
她低下头，看着他们交握的手。
他的手指比五年前瘦了。
指节更分明，手背上的血管隐隐凸起。
袖扣硌在两只手掌之间，硬硬的，像一粒种子。
“你知道周明宇刚才来干什么吗。”
沈砚舟的手没有动。
“知道。”
“你怎么知道。”
“我进来的时候，在巷口碰到他。
他没看见我。”
沈砚舟的语气没有变化，但握着她的手收紧了一点。
“他眼睛是红的。”
林微言的心揪了一下。
“我拒绝他了。”她说。
沈砚舟没有问为什么。
他把她拉过来，不是拉进怀里，是拉到很近的距离。
近到能闻见她头发上的味道——不是洗发水的味道，是她店里那种旧书的气息，纸张、浆糊、陈年的油墨，混在一起，像一座老图书馆的角落。
“袖扣你收不收。”他问。
林微言看着他。
他的眼角有了细纹。
五年前没有的。
是那种从眼角往外延伸的纹路，很细，笑起来的时候才会明显。
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