「夜里。」老头说,「我怕人看见。」

「你怕谁。」

老头没答。

张德厚把尺头压在桌上,指头点着最浅的那道刻痕。

「他手上那把尺,你认得。」

「认得。」

「怎么认。」

「磕口。」老头说,「门尺头上包铜,磕口朝里。

我师父那把,磕口也朝里。

量门的人尺头往门槛上磕,磕出来的口子往里翻。」

「朝里朝外,有什么讲究。」

「没有讲究。」老头说,「就是一个人的手,磕出来的口子,三十年不改。

我认那把尺,跟认人一样。」

「你看清他的脸了。」

「没有。」老头说,「他跟了我一个月,我没看清过他的脸。」

「为什么。」

「他拢着袖子。」老头说,「两只手都在袖筒里,一次没伸出来过。」

廊下静了一会儿。

张德厚蹲下去,把碗端起来,用小刀从铁盒里刮下一片墨,搁进温水,拿竹片慢慢碾。

墨在水里化得很慢,散成一团青黑,水面上浮起一点薄亮。

他把一截麻线在墨里走了两遍,抽出来,递过门槛。

「墨给你。」他说,「两样你答应。

一格一笔记,弹到哪家、弹多长,回来告诉阁里。

第二样,你那根尺留下。」

「还有一样,不在账上。」他自己接了一句,「弹格,主家不点头,你不能弹。

门是人家的门。」

「记着了。」

「尺为什么留下。」老头问。

「你那根尺,是照行里的门尺削的。

行里的东西,不管谁照着做什么,都要进门上的账。」张德厚说,「尺留下,我另给你一根。」

老头看着那根吃满墨的线,看了很久。

「墨我拿。」他说,「尺我不留。」

「你留着尺做什么。」

「我留着的是记。」老头说,「尺是我师父的样,记是我师父的话。

话不能搁别人手里。」

他抬起手,把袖口往下扯了扯,小臂上那道旧疤盖住了。
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