此后的两千年，从汉代的太学到魏晋的国子学，从唐宋的书院到明清的国子监，再到她曾经读书的那座大学，这一条线从未断过。
那些抱着竹简进出的年轻学子，那些坐在柏树下听老先生讲经的年轻面孔，他们是这条长河的第一滴水。
而后来的两千年里，无数滴水汇进来，汇成了一条奔流不息的大河，把知识、道理和改变命运的可能，一代一代地传了下去。
秋苹站在太学门外，春风吹起她额前的碎发。
她看着那些年轻学子，忽然觉得他们中有一个人，眉眼间有些熟悉。
那人约莫十岁，穿着一件半旧的青色深衣，后颈的骨头微微凸起——瘦削的、挺拔的、像一棵刚抽出枝的树苗。
他正站在院子角落的一棵柏树下，背对着秋苹，手里捧着一卷摊开的竹简，旁若无人地读着，声音清越，隔着一道门都听得见。
他在读《诗经·小雅》里的“菁菁者莪“那一篇：“菁菁者莪，在彼中阿。
既见君子，锡我百朋……“
秋苹听着那声音，忽然有些恍惚。
她想起自己上学的时候，每天早上在图书馆前的草坪上背古文，背“关关雎鸠，在河之洲“，背“蒹葭苍苍，白露为霜“。
那时候她觉得自己是在跟两千年前的诗人对话，隔着时间的长河，她听见他们的声音从竹简上传来，清亮亮的，像春夜里落在瓦上的雨。
而现在她站在元朔五年的春风里，听见这个年轻的学子在读同一首诗，读得那么认真，每个字都咬得清清楚楚，好像这些字是他跋涉了千山万水才找到的珍宝。
她忽然想走过去，拍拍那个年轻人的肩膀，对他说：“你知道吗，两千年后，也会有人在一个春天的早晨读这首诗。
那个人坐在一座很大的园子里，园子里种着银杏树，秋天的时候叶子会变黄。
她读着'菁菁者莪'的时候，阳光正从窗户外面照进来，落在她翻开的那一页上。
你和他，隔着两千年，读的是同一首诗。
“
可她只是站在那里，把那些话咽了回去。
她知道自己不能走过去，不能跟一个太学生说这些。
她只是一个东宫的侍女，一个会在深夜里碾药、清晨煮羹、替太子收拾书简的人。
她的秘密是这世上最孤独的秘密，无人可说，也无处可说。
可她还是笑着，在春日的阳光里弯起嘴角，望着那个青衫学子的背影，轻轻地在心里说：“你好好读。
这些字，会传下去的。
传很久很久，传到两千年后，传到另一个人耳朵里。
那个人会替你记住你读过的每一首诗。
“
太学门外的长街上，人来人往。
有挑着担子的货郎吆喝着经过，卖糖葫芦的、卖针线的、卖胡饼的，各色声音混在一起，热闹而嘈杂。
秋苹站在那里，像一个误入了时间的旅人，既属于这里，又不属于这里。
她看着那些年轻学子，心里同时装着两个时空——一个在元朔五年的春天，博士弟子五十人初入太学；一个在两千年的秋天，银杏叶金黄一片，一个女孩坐在长椅上翻开《史记》。
她知道他们都是同一条河里的水。
那些博士弟子是第一滴，那个坐在银杏树下的女孩是最后一滴——至少是她能看见的最后一滴。
中间隔着无数滴，有的清，有的浊，有的快，有的慢，可每一滴都在往同一个方向流。
秋苹在太学门外站了大约半个时辰。
日头渐渐升高了，春光照在朱红的大门上，把那块匾额上的“太学“两个字照得亮堂堂的。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........
那些抱着竹简进出的年轻学子，那些坐在柏树下听老先生讲经的年轻面孔，他们是这条长河的第一滴水。
而后来的两千年里，无数滴水汇进来，汇成了一条奔流不息的大河，把知识、道理和改变命运的可能，一代一代地传了下去。
秋苹站在太学门外，春风吹起她额前的碎发。
她看着那些年轻学子，忽然觉得他们中有一个人，眉眼间有些熟悉。
那人约莫十岁，穿着一件半旧的青色深衣，后颈的骨头微微凸起——瘦削的、挺拔的、像一棵刚抽出枝的树苗。
他正站在院子角落的一棵柏树下，背对着秋苹，手里捧着一卷摊开的竹简，旁若无人地读着，声音清越，隔着一道门都听得见。
他在读《诗经·小雅》里的“菁菁者莪“那一篇：“菁菁者莪，在彼中阿。
既见君子，锡我百朋……“
秋苹听着那声音，忽然有些恍惚。
她想起自己上学的时候，每天早上在图书馆前的草坪上背古文，背“关关雎鸠，在河之洲“，背“蒹葭苍苍，白露为霜“。
那时候她觉得自己是在跟两千年前的诗人对话，隔着时间的长河，她听见他们的声音从竹简上传来，清亮亮的，像春夜里落在瓦上的雨。
而现在她站在元朔五年的春风里，听见这个年轻的学子在读同一首诗，读得那么认真，每个字都咬得清清楚楚，好像这些字是他跋涉了千山万水才找到的珍宝。
她忽然想走过去，拍拍那个年轻人的肩膀，对他说：“你知道吗，两千年后，也会有人在一个春天的早晨读这首诗。
那个人坐在一座很大的园子里，园子里种着银杏树，秋天的时候叶子会变黄。
她读着'菁菁者莪'的时候，阳光正从窗户外面照进来，落在她翻开的那一页上。
你和他，隔着两千年，读的是同一首诗。
“
可她只是站在那里，把那些话咽了回去。
她知道自己不能走过去，不能跟一个太学生说这些。
她只是一个东宫的侍女，一个会在深夜里碾药、清晨煮羹、替太子收拾书简的人。
她的秘密是这世上最孤独的秘密，无人可说，也无处可说。
可她还是笑着，在春日的阳光里弯起嘴角，望着那个青衫学子的背影，轻轻地在心里说：“你好好读。
这些字，会传下去的。
传很久很久，传到两千年后，传到另一个人耳朵里。
那个人会替你记住你读过的每一首诗。
“
太学门外的长街上，人来人往。
有挑着担子的货郎吆喝着经过，卖糖葫芦的、卖针线的、卖胡饼的，各色声音混在一起，热闹而嘈杂。
秋苹站在那里，像一个误入了时间的旅人，既属于这里，又不属于这里。
她看着那些年轻学子，心里同时装着两个时空——一个在元朔五年的春天，博士弟子五十人初入太学；一个在两千年的秋天，银杏叶金黄一片，一个女孩坐在长椅上翻开《史记》。
她知道他们都是同一条河里的水。
那些博士弟子是第一滴，那个坐在银杏树下的女孩是最后一滴——至少是她能看见的最后一滴。
中间隔着无数滴，有的清，有的浊，有的快，有的慢，可每一滴都在往同一个方向流。
秋苹在太学门外站了大约半个时辰。
日头渐渐升高了，春光照在朱红的大门上，把那块匾额上的“太学“两个字照得亮堂堂的。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........