秋苹看着他蜷缩在墙角的身影，忽然想起姑母说过的话。
姑母在宫中做了二十年女史，见过太多沉浮：“这宫里啊，最不值钱的就是‘公道’二字。
可最值钱的，也是这两个字。
因为人活着，总要信点什么，不然跟这墙角的蚂蚁有什么区别？”
她从袖中摸出一个小小的荷包，里面是她攒了三个月的月钱，不多，但够赵明在城西租间像样的屋子。
“赵公子，”她将荷包塞进他手里，“你先寻个落脚处，体体面面地去见人。
你父亲的抱负，不是为了让自己青史留名，是为了让天下人都能读圣贤书、行仁义事。
这抱负在一个人心里，就不会灭；在两个人心里，就不会断。”
赵明抬起头，眼底有泪光，却终究没落下来。
他看着秋苹，像是想记住她的样子，“秋姑娘，你信么？
信这世道还能变好？”
秋苹想起父亲书房里那幅字，想起赵绾当年抚摸她头顶时温热的掌心，想起昨夜在姑母值房里读到的新帝诏书——陛下在太学增立了《诗经》《尚书》博士，虽然只是小小的举动，却像暗夜里点起的一盏灯。
“我信，”她说，“孔夫子周游列国十四年，也没见着一时之效，可他的书传下来了，他的道传下来了。
赵大人走了，可你还在；你在，他的学问就在；学问在，火种就在。”
远处传来脚步声，是巡逻的禁卫。
秋苹赶紧拉着赵明从夹道另一头出去，那里有个侧门，平日里供杂役出入，看门的老张认得她，通融一下总能出去。
临别时，赵明回头看她，暮色里他的眼睛亮了些许，“秋姑娘，若有一日，我能重振家学，定不负你今日之言。”
秋苹站在侧门里，看着他的背影消失在巷口。
晚风吹来，带着芍药甜腻的香，她忽然觉得这香气里多了点什么——或许是青砖缝里钻出的新草的气息，或许是远处太学传来的隐约诵书声。
她转身往回走，宫墙依旧高耸，可她走过时，衣袂带起的风，似乎让墙头上那株倔强的瓦松轻轻摇了摇。
回到姑母的值房时，天已全黑。
姑母正在灯下抄写宫牒，见她回来，头也不抬地说：“又去永巷看夕阳了？
那里的芍药开得正好吧。”秋苹笑了笑，没答话，只是在窗边坐下，望着宫墙外隐约可见的太学飞檐。
那里灯火通明，是年轻的博士们在准备明日的讲章。
她想起赵明说的“老臣还在”，可她也看见了，太学里那些年轻的面孔，那些捧着竹简低声诵读的身影，那些在灯下一笔一划抄写经文的学官——他们都是种子，落在宫墙内外的土地上，总会有些生根发芽，总有一天会长成一片林子，让后来的人能在树荫下读书、论道，不必再躲在夹道里说着愤懑不平的话。
夜渐深，秋苹铺开素笺，提笔想给赵明写封信。
写什么呢？
写今日遇见他的触动，写对这世道的期许，还是写那些她藏在心底、从未对人说过的信念？
笔尖悬在纸上，墨滴将落未落。
窗外，月亮升起来了，月光照在宫墙的琉璃瓦上，亮闪闪的一片，像洒了一地的碎银。
秋苹终于落笔，只写了四个字：慎终如始。
她知道，赵明会懂的。
他们这一代人，站在先辈的血迹与未竟之业上，要做的不是哀叹黑暗太长，而是自己成为光——哪怕只是萤火之光，也要照着脚下的路，一步一步走下去。
宫墙虽高，挡不住春风；旧臣虽多，挡不住新生。
这世间的公道，从来不在朝堂的奏章里，而在人心深处的坚守中。
就像姑母说的，信点什么，然后走下去，日子久了，路就有了。
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姑母在宫中做了二十年女史，见过太多沉浮：“这宫里啊，最不值钱的就是‘公道’二字。
可最值钱的，也是这两个字。
因为人活着，总要信点什么，不然跟这墙角的蚂蚁有什么区别？”
她从袖中摸出一个小小的荷包，里面是她攒了三个月的月钱，不多，但够赵明在城西租间像样的屋子。
“赵公子，”她将荷包塞进他手里，“你先寻个落脚处，体体面面地去见人。
你父亲的抱负，不是为了让自己青史留名，是为了让天下人都能读圣贤书、行仁义事。
这抱负在一个人心里，就不会灭；在两个人心里，就不会断。”
赵明抬起头，眼底有泪光，却终究没落下来。
他看着秋苹，像是想记住她的样子，“秋姑娘，你信么？
信这世道还能变好？”
秋苹想起父亲书房里那幅字，想起赵绾当年抚摸她头顶时温热的掌心，想起昨夜在姑母值房里读到的新帝诏书——陛下在太学增立了《诗经》《尚书》博士，虽然只是小小的举动，却像暗夜里点起的一盏灯。
“我信，”她说，“孔夫子周游列国十四年，也没见着一时之效，可他的书传下来了，他的道传下来了。
赵大人走了，可你还在；你在，他的学问就在；学问在，火种就在。”
远处传来脚步声，是巡逻的禁卫。
秋苹赶紧拉着赵明从夹道另一头出去，那里有个侧门，平日里供杂役出入，看门的老张认得她，通融一下总能出去。
临别时，赵明回头看她，暮色里他的眼睛亮了些许，“秋姑娘，若有一日，我能重振家学，定不负你今日之言。”
秋苹站在侧门里，看着他的背影消失在巷口。
晚风吹来，带着芍药甜腻的香，她忽然觉得这香气里多了点什么——或许是青砖缝里钻出的新草的气息，或许是远处太学传来的隐约诵书声。
她转身往回走，宫墙依旧高耸，可她走过时，衣袂带起的风，似乎让墙头上那株倔强的瓦松轻轻摇了摇。
回到姑母的值房时，天已全黑。
姑母正在灯下抄写宫牒，见她回来，头也不抬地说：“又去永巷看夕阳了？
那里的芍药开得正好吧。”秋苹笑了笑，没答话，只是在窗边坐下，望着宫墙外隐约可见的太学飞檐。
那里灯火通明，是年轻的博士们在准备明日的讲章。
她想起赵明说的“老臣还在”，可她也看见了，太学里那些年轻的面孔，那些捧着竹简低声诵读的身影，那些在灯下一笔一划抄写经文的学官——他们都是种子，落在宫墙内外的土地上，总会有些生根发芽，总有一天会长成一片林子，让后来的人能在树荫下读书、论道，不必再躲在夹道里说着愤懑不平的话。
夜渐深，秋苹铺开素笺，提笔想给赵明写封信。
写什么呢？
写今日遇见他的触动，写对这世道的期许，还是写那些她藏在心底、从未对人说过的信念？
笔尖悬在纸上，墨滴将落未落。
窗外，月亮升起来了，月光照在宫墙的琉璃瓦上，亮闪闪的一片，像洒了一地的碎银。
秋苹终于落笔，只写了四个字：慎终如始。
她知道，赵明会懂的。
他们这一代人，站在先辈的血迹与未竟之业上，要做的不是哀叹黑暗太长，而是自己成为光——哪怕只是萤火之光，也要照着脚下的路，一步一步走下去。
宫墙虽高，挡不住春风；旧臣虽多，挡不住新生。
这世间的公道，从来不在朝堂的奏章里，而在人心深处的坚守中。
就像姑母说的，信点什么，然后走下去，日子久了，路就有了。
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