第三口时手已经稳了，眼神静静望向水面。
“赵老板完了。”老船忽然开口，说得没头没尾。
顾明远捏着烟杆没动。
“早上警车开进来，三辆，蓝灯没闪，闷着声就来了。”老船用下巴朝塬上点了点，“村里人都站坡上看，说是贪得太多了。
黄河在这儿拐弯，他非要直着走。”
“您听广播了。”
“渡口等客，没事就听两耳朵。”老船吐出一个烟圈，白雾散得很快，“你今天来，他今天走，时辰倒是对上了。
这叫‘凤去台空’。”
顾明远一愣。
老船没念过什么书，可这词竟意外地对上了——李白诗里的凤凰台，王维笔下的秋暝山。
他低头看向烟锅里那点红火，像是捧着一小片没烧尽的楼阁。
“有人给我发了短信。”顾明远说，声音轻得仿佛怕惊动脚下的河。
老船“噢”了一声，平淡得像在听人说“今儿的饼有点硬”。
“说知道我在哪儿。”
“写的啥。”
“就三个字儿，一个字母S。”
老船没追问是什么意思，只把烟袋锅往青石上磕了磕，烟灰簌簌落下：“字儿越少，心越软。
骂人的话才长，劝人的话都短。”他抬起眼，浑浊的眸子映着最后一点天光，“说知道你在哪儿，是怕你走错了湾。”
风大了些，吹得铜烟锅渐渐发凉。
顾明远从兜里摸出那张照片——是蹚水的那张，纸边早就卷了起来。
他从帆布包里取出来，没递给老船看，只自己捏在手里。
雾又漫下来了，奶白色贴着水面铺开，照片上那人蹚着雾里的水，竟和眼前的河叠在了一块。
他忽然想，S要是沈婉清，她用这个字母是透着别扭；要是苏眠，那便是锋利；要是老周，他大概会直接写“别信姓赵的”。
“明儿还撑船？”他问。
“撑。
明儿韩城有集。”老船站起身，去解锚绳。
绳子皮糙，手一勒就是一道红痕，“你住就住着，要走的话，门不用锁。”
顾明远也跟着站了起来。
老船走了两步又回过头，把烟袋锅扔到他脚边：“拿着抽吧，窗台纸包里还有烟丝。”
人渐渐走远了，背影融进村口那片昏黑里。
铁皮船随着水波“哐当”晃了一下，像一声轻轻的叹息。
顾明远捡起烟袋，铜锅还留着一点余温。
他坐回石头上，自己捻了些烟丝塞进锅里，划亮火柴——第一根被风吹灭了，第二根拢在手心里，总算着了。
火光猛地一亮，照见他指甲缝里还沾着从兰州带回来的黄泥，指甲劈了个小口子，结着深黑色的痂。
抽一口，再抽一口。
王维那句“明月松间照”在脑子里被改掉了：没有月，塬顶上只有几颗星星像碎瓷片嵌着；没有松，只有枯槐枝的影子在水面上晃动；清泉石上流——他听见的，是河水刮过石头发出的细碎声响，像有人在底下搓洗衣裳，又像在磨刀，是钝刀，磨得缓慢而耐心。
他掏出那块没了电的手机，扣在石头上，屏幕朝上盖着天。
S。
他用小树枝在土里写，一横一折，写完就拿鞋底蹭掉。
又写一次，再蹭掉。
最后只留下一个“S”，也被风吹起的土末渐渐掩去痕迹。
远处水面上真的亮起了灯——是采沙船夜航的绿光，一闪一灭，冷冰冰的，像S发来的那条短信。
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“赵老板完了。”老船忽然开口，说得没头没尾。
顾明远捏着烟杆没动。
“早上警车开进来，三辆，蓝灯没闪，闷着声就来了。”老船用下巴朝塬上点了点，“村里人都站坡上看，说是贪得太多了。
黄河在这儿拐弯，他非要直着走。”
“您听广播了。”
“渡口等客，没事就听两耳朵。”老船吐出一个烟圈，白雾散得很快，“你今天来，他今天走，时辰倒是对上了。
这叫‘凤去台空’。”
顾明远一愣。
老船没念过什么书，可这词竟意外地对上了——李白诗里的凤凰台，王维笔下的秋暝山。
他低头看向烟锅里那点红火，像是捧着一小片没烧尽的楼阁。
“有人给我发了短信。”顾明远说，声音轻得仿佛怕惊动脚下的河。
老船“噢”了一声，平淡得像在听人说“今儿的饼有点硬”。
“说知道我在哪儿。”
“写的啥。”
“就三个字儿，一个字母S。”
老船没追问是什么意思，只把烟袋锅往青石上磕了磕，烟灰簌簌落下：“字儿越少，心越软。
骂人的话才长，劝人的话都短。”他抬起眼，浑浊的眸子映着最后一点天光，“说知道你在哪儿，是怕你走错了湾。”
风大了些，吹得铜烟锅渐渐发凉。
顾明远从兜里摸出那张照片——是蹚水的那张，纸边早就卷了起来。
他从帆布包里取出来，没递给老船看，只自己捏在手里。
雾又漫下来了，奶白色贴着水面铺开，照片上那人蹚着雾里的水，竟和眼前的河叠在了一块。
他忽然想，S要是沈婉清，她用这个字母是透着别扭；要是苏眠，那便是锋利；要是老周，他大概会直接写“别信姓赵的”。
“明儿还撑船？”他问。
“撑。
明儿韩城有集。”老船站起身，去解锚绳。
绳子皮糙，手一勒就是一道红痕，“你住就住着，要走的话，门不用锁。”
顾明远也跟着站了起来。
老船走了两步又回过头，把烟袋锅扔到他脚边：“拿着抽吧，窗台纸包里还有烟丝。”
人渐渐走远了，背影融进村口那片昏黑里。
铁皮船随着水波“哐当”晃了一下，像一声轻轻的叹息。
顾明远捡起烟袋，铜锅还留着一点余温。
他坐回石头上，自己捻了些烟丝塞进锅里，划亮火柴——第一根被风吹灭了，第二根拢在手心里，总算着了。
火光猛地一亮，照见他指甲缝里还沾着从兰州带回来的黄泥，指甲劈了个小口子，结着深黑色的痂。
抽一口，再抽一口。
王维那句“明月松间照”在脑子里被改掉了：没有月，塬顶上只有几颗星星像碎瓷片嵌着；没有松，只有枯槐枝的影子在水面上晃动；清泉石上流——他听见的，是河水刮过石头发出的细碎声响，像有人在底下搓洗衣裳，又像在磨刀，是钝刀，磨得缓慢而耐心。
他掏出那块没了电的手机，扣在石头上，屏幕朝上盖着天。
S。
他用小树枝在土里写，一横一折，写完就拿鞋底蹭掉。
又写一次，再蹭掉。
最后只留下一个“S”，也被风吹起的土末渐渐掩去痕迹。
远处水面上真的亮起了灯——是采沙船夜航的绿光，一闪一灭，冷冰冰的，像S发来的那条短信。
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