大娘听了说，‘都熬，这村里没闲人，鸡叫头遍就都得起来’。”
顾明远的视线慢慢扫过这个院子。
墙根底下堆着些旧农具：豁了口的镰刀、木锨头、还有几双破烂的胶鞋。
窗台上摆着个空罐头玻璃瓶，里面插了两枝早已干透的野菊花，风一吹过，脆弱的花瓣便簌簌地往下掉渣子。
他心想，爹要是还活着，也该是这个岁数了吧，大概也像这样蹲在自家院里掰着玉米棒子，然后骂上一句“城里就不是个能待长的地儿”。
这念头一起，他鼻子忽然就酸了一下，倒不是想哭，只是“归”这个字，有时太重，压得人鼻窦都跟着隐隐作痛。
“看看河吧。”老周用下巴朝院外那片土坡的方向示意了一下。
顾明远起身，顺着土埂往外挪了几步。
雾气比他刚来时薄了一些，太阳刚刚从远处的塬边冒出头，光线是冷冷的橘黄色，照不透厚重的空气，只把雾气的顶端染上了一层朦胧的金色。
黄河就在土坡底下拐了一个巨大的弯——那水色不是蓝，也不是惯常印象里的黄，倒像是一条奶白混着灰调的绸带，软趴趴地铺展在滩地上，缓慢得让人以为它静止不动。
可若是定睛仔细看，就能发现那白色的水边，确实在一点一点地往东边挪动，一毫米，再一毫米。
王绩的诗里写“山山唯落晖”，可眼前这分明是晨光。
顾明远却觉得，这光景恰恰就像是落晖——那太阳照亮的仿佛不是天空，而是他这半辈子攒下的那点心气儿，此刻都泄了，散成了眼前这片薄雾，最终被底下那条沉默的河，安静地接住。
“老辈人有这么一个说法，”老周也跟了出来，揣着手站到他侧后方，“脚下这个大湾，名字就叫‘顾家湾’。
说是清朝那会儿，有个姓顾的武官，打了败仗，一路退到这里。
正赶上黄河涨水，把他们围困了整整三天。
那武官夜里做梦见了龙，等天一亮，大水竟然退了，他借着这势头重整旗鼓，一仗翻了盘。
后来陆陆续续有人家迁来居住，就成了顾姓和其他杂姓混居的村子，这名号也就这么留传下来了。”
“我爹从没提过这些。”顾明远低声说。
“你爹进城早，心里头大概是嫌弃这土气吧。”老周道，“你当年拍那部《大河》，拍来拍去，拍的其实就是你自己祖坟旁边的这条水。”
顾明远闻言，抬手摸了摸自己的领口。
那枚旧别针还在，是银的，
上面原本的蓝色珐琅早就掉光了，针身也曾弯折过，是小鹿后来用钳子一点点给掰直的。
他把它取了下来，放在掌心——针尖处有一点锈黄的痕迹，此刻沾着他的体温，在清冷的晨光里并不闪烁，只泛着一种沉静的乌色。
他捏着它，看了很久。
许多画面纷至沓来：想起小鹿在文创市集上，举着这枚别针对他说“老师别再用胶带凑合了”；想起苏眠在兰州车站的车窗里，头发被风吹得糊在脸上，这别针在她领口轻轻“叮”地碰了一下；想起自己第一次上高原拍片，冲锋衣的拉链坏了，也是用这枚别针潦草地别着，雪花直往脖子里灌，那时竟也没觉得怎么冷。
“扔了？”老周没有看他的手，只是问道。
“嗯。”
顾明远应了一声，手臂随即一扬。
那枚别针在半空中划出一道没什么弧度的细线，落向坡下的枯草丛里，发出极轻微的一声“嗒”，轻得就像是一粒种子掉进了土里，几乎听不见。
这动静惊扰了一只灰褐色的蚂蚱，它猛地一弹腿，“噌”地一下跳进残余的雾霭里，再也寻不见了。
老周没有说什么“可惜了”之类的话，他只是转过身，慢慢走回院子：“灶上还烧着水呢，再坐一会儿，该凉了。”
屋里光线昏暗，弥漫着一股苞谷芯子燃烧后特有的焦甜气味，混杂着土炕散发出的淡淡潮气。
炕头上铺着一块旧花布，边缘已经被磨得起满了毛球。
顾明远从口袋里掏出那个U盘，把它轻轻放在炕沿上。
老周拎起铝壶摇了摇，里面没水了，他便提着桶走到院角那口压水井边，握住铁把手“嘎吱嘎吱”地摇动起来，清冽的井水冒着白汽涌出，哗哗地冲进壶里。
“剪不剪？”老周把灌满水的壶坐回灶眼上，底下的柴火“呼”地一下窜起新的火苗。
“先在这儿住两天吧。”顾明远说，伸手摸了摸炕面，被那热度烫得缩了回来，“看看……这条河是什么意思。”
“行啊。”老周拿火钳拨了拨柴火，“我给你当制片，别的干不了，管饭。”
“我没钱。”
“没钱有没钱的管法，”老周头也不抬，“苞谷面贴的饼子，管够。”他顿了顿，又像是想起什么似的，随口说道，“沈老师前天那场音乐会，我看了转播，她那个新曲子……”话到这儿，他停下了，似乎没有打算立刻说完。
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顾明远的视线慢慢扫过这个院子。
墙根底下堆着些旧农具：豁了口的镰刀、木锨头、还有几双破烂的胶鞋。
窗台上摆着个空罐头玻璃瓶，里面插了两枝早已干透的野菊花，风一吹过，脆弱的花瓣便簌簌地往下掉渣子。
他心想，爹要是还活着，也该是这个岁数了吧，大概也像这样蹲在自家院里掰着玉米棒子，然后骂上一句“城里就不是个能待长的地儿”。
这念头一起，他鼻子忽然就酸了一下，倒不是想哭，只是“归”这个字，有时太重，压得人鼻窦都跟着隐隐作痛。
“看看河吧。”老周用下巴朝院外那片土坡的方向示意了一下。
顾明远起身，顺着土埂往外挪了几步。
雾气比他刚来时薄了一些，太阳刚刚从远处的塬边冒出头，光线是冷冷的橘黄色，照不透厚重的空气，只把雾气的顶端染上了一层朦胧的金色。
黄河就在土坡底下拐了一个巨大的弯——那水色不是蓝，也不是惯常印象里的黄，倒像是一条奶白混着灰调的绸带，软趴趴地铺展在滩地上，缓慢得让人以为它静止不动。
可若是定睛仔细看，就能发现那白色的水边，确实在一点一点地往东边挪动，一毫米，再一毫米。
王绩的诗里写“山山唯落晖”，可眼前这分明是晨光。
顾明远却觉得，这光景恰恰就像是落晖——那太阳照亮的仿佛不是天空，而是他这半辈子攒下的那点心气儿，此刻都泄了，散成了眼前这片薄雾，最终被底下那条沉默的河，安静地接住。
“老辈人有这么一个说法，”老周也跟了出来，揣着手站到他侧后方，“脚下这个大湾，名字就叫‘顾家湾’。
说是清朝那会儿，有个姓顾的武官，打了败仗，一路退到这里。
正赶上黄河涨水，把他们围困了整整三天。
那武官夜里做梦见了龙，等天一亮，大水竟然退了，他借着这势头重整旗鼓，一仗翻了盘。
后来陆陆续续有人家迁来居住，就成了顾姓和其他杂姓混居的村子，这名号也就这么留传下来了。”
“我爹从没提过这些。”顾明远低声说。
“你爹进城早，心里头大概是嫌弃这土气吧。”老周道，“你当年拍那部《大河》，拍来拍去，拍的其实就是你自己祖坟旁边的这条水。”
顾明远闻言，抬手摸了摸自己的领口。
那枚旧别针还在，是银的，
上面原本的蓝色珐琅早就掉光了，针身也曾弯折过，是小鹿后来用钳子一点点给掰直的。
他把它取了下来，放在掌心——针尖处有一点锈黄的痕迹，此刻沾着他的体温，在清冷的晨光里并不闪烁，只泛着一种沉静的乌色。
他捏着它，看了很久。
许多画面纷至沓来：想起小鹿在文创市集上，举着这枚别针对他说“老师别再用胶带凑合了”；想起苏眠在兰州车站的车窗里，头发被风吹得糊在脸上，这别针在她领口轻轻“叮”地碰了一下；想起自己第一次上高原拍片，冲锋衣的拉链坏了，也是用这枚别针潦草地别着，雪花直往脖子里灌，那时竟也没觉得怎么冷。
“扔了？”老周没有看他的手，只是问道。
“嗯。”
顾明远应了一声，手臂随即一扬。
那枚别针在半空中划出一道没什么弧度的细线，落向坡下的枯草丛里，发出极轻微的一声“嗒”，轻得就像是一粒种子掉进了土里，几乎听不见。
这动静惊扰了一只灰褐色的蚂蚱，它猛地一弹腿，“噌”地一下跳进残余的雾霭里，再也寻不见了。
老周没有说什么“可惜了”之类的话，他只是转过身，慢慢走回院子：“灶上还烧着水呢，再坐一会儿，该凉了。”
屋里光线昏暗，弥漫着一股苞谷芯子燃烧后特有的焦甜气味，混杂着土炕散发出的淡淡潮气。
炕头上铺着一块旧花布，边缘已经被磨得起满了毛球。
顾明远从口袋里掏出那个U盘，把它轻轻放在炕沿上。
老周拎起铝壶摇了摇，里面没水了，他便提着桶走到院角那口压水井边，握住铁把手“嘎吱嘎吱”地摇动起来，清冽的井水冒着白汽涌出，哗哗地冲进壶里。
“剪不剪？”老周把灌满水的壶坐回灶眼上，底下的柴火“呼”地一下窜起新的火苗。
“先在这儿住两天吧。”顾明远说，伸手摸了摸炕面，被那热度烫得缩了回来，“看看……这条河是什么意思。”
“行啊。”老周拿火钳拨了拨柴火，“我给你当制片，别的干不了，管饭。”
“我没钱。”
“没钱有没钱的管法，”老周头也不抬，“苞谷面贴的饼子，管够。”他顿了顿，又像是想起什么似的，随口说道，“沈老师前天那场音乐会，我看了转播，她那个新曲子……”话到这儿，他停下了，似乎没有打算立刻说完。
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