顾明远没有伸手去接。
“我可以不用提词器吗？”他说。
秦主持脸上的笑容僵了大约半秒钟，连那一头蓬松的卷发仿佛都跟着定了格：“啊？
不用吗？
那……您自由发挥当然也行，只是怕您万一忘了某些要点……”
“不是怕忘。”他从桌上拿起那叠对折过的A4打印纸，捏在手里，将纸边仔细地对齐，“我念这个。”
他甚至还举了举，动作有些生涩，像个小学生向老师展示作业本。
纸很薄，顶光透过来，秦主持看清了背面印着的“雅悦酒店”字样水印，愣了一下：“顾老师，赵总的意思是……这毕竟是对谈，太严肃了，观众容易跑神。”
“我确定。”顾明远的语气没什么波澜。
“那、那行！
您随意！”她的职业本能立刻把笑容修补回来，甚至更灿烂了些，“那这样，等会儿我就问一句‘听说顾老师今天准备了特别陈述’，您再顺势把稿子拿出来，好吗？
机位到时候会给您切近景特写。”
“近景你们随意。”
秦主持退了出去，门合拢到只剩一条缝隙时，她又补了一句，声音放轻了些：“那……加油哦。”
门彻底关上了，最后那条光带也被切掉。
顾明远坐着没动。
他把纸放在膝盖上，用手掌压着。
直到此刻，心跳声才迟滞地涌上来——不是急促的咚咚声，而是沉的，闷的，像是黄河水底被暗流推着滚动的石头。
他抬起眼，看向化妆镜前那一圈亮得刺眼的灯泡，光晕边缘浮着一层细细的灰尘。
场工探进头来喊：“老师，候场啦，咱们从侧台走。”
演播厅的灯全开了。
从侧幕条一钻出去，光线亮得让人下意识眯眼。
那不是太阳的自然光亮，是演播厅特有的、高色温的冷白聚光灯，估计有六千K，把空气里每一粒飞舞的浮尘都照得纤毫毕现。
顾明远站在台口的阴影里，望过去——
舞台搭成了灰蓝色调，放着三把黑色高脚椅，台卡已经摆好。
赵鹏程已经坐在中间那把椅子上，西装笔挺，一只手随意地搭着扶手，正侧头跟台下某个工作人员说笑。
左边空着的位置是留给苏眠的，她还没出来。
台下坐了约莫小半场的观众，媒体区更是黑压压一片，手机支架林立。
那些摄像机的录制指示灯亮着一排红点，寂静地瞄准舞台，像是一排沉默的枪口。
顾明远没看台下，他看的是那些交错的光柱。
主光从斜上方打在赵鹏程的椅背上方，劈开一片空气。
光路里，灰尘在飞舞——不是零散的颗粒，而是一小团一小团，慢悠悠地打着旋，浮上去，又沉下来，像显微镜下的微生物群落，又像燃烧后飘落的、带着余温的灰烬。
他忽然想起女儿顾小鹿笔记本上那句稚气的诗：“河在拍我”。
现在不是河，是光，是光里这些无所依凭的灰，在无声地拍打着他。
他想，这些灰尘，究竟是旧窗帘抖落的纤维，是人身上蜕下的死皮碎屑，是寻常的室尘，还是上个月来这里开过会的、别的什么人掉落的头发与头皮？
此刻它们全都悬浮在这里，被强光照耀着，伪装成闪烁的金粉，欺骗着眼睛。
真相大概也是如此吧，满屋子飞舞着，但没人在意，人们只在乎灯够不够亮，舞台够不够美。
“走，顾老师，上场位。”场工在一旁小声催促，手势恭敬地比了个“请”。
他抬起脚。
帆布鞋底是新的，踩在地板上几乎没有声音。
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“我可以不用提词器吗？”他说。
秦主持脸上的笑容僵了大约半秒钟，连那一头蓬松的卷发仿佛都跟着定了格：“啊？
不用吗？
那……您自由发挥当然也行，只是怕您万一忘了某些要点……”
“不是怕忘。”他从桌上拿起那叠对折过的A4打印纸，捏在手里，将纸边仔细地对齐，“我念这个。”
他甚至还举了举，动作有些生涩，像个小学生向老师展示作业本。
纸很薄，顶光透过来，秦主持看清了背面印着的“雅悦酒店”字样水印，愣了一下：“顾老师，赵总的意思是……这毕竟是对谈，太严肃了，观众容易跑神。”
“我确定。”顾明远的语气没什么波澜。
“那、那行！
您随意！”她的职业本能立刻把笑容修补回来，甚至更灿烂了些，“那这样，等会儿我就问一句‘听说顾老师今天准备了特别陈述’，您再顺势把稿子拿出来，好吗？
机位到时候会给您切近景特写。”
“近景你们随意。”
秦主持退了出去，门合拢到只剩一条缝隙时，她又补了一句，声音放轻了些：“那……加油哦。”
门彻底关上了，最后那条光带也被切掉。
顾明远坐着没动。
他把纸放在膝盖上，用手掌压着。
直到此刻，心跳声才迟滞地涌上来——不是急促的咚咚声，而是沉的，闷的，像是黄河水底被暗流推着滚动的石头。
他抬起眼，看向化妆镜前那一圈亮得刺眼的灯泡，光晕边缘浮着一层细细的灰尘。
场工探进头来喊：“老师，候场啦，咱们从侧台走。”
演播厅的灯全开了。
从侧幕条一钻出去，光线亮得让人下意识眯眼。
那不是太阳的自然光亮，是演播厅特有的、高色温的冷白聚光灯，估计有六千K，把空气里每一粒飞舞的浮尘都照得纤毫毕现。
顾明远站在台口的阴影里，望过去——
舞台搭成了灰蓝色调，放着三把黑色高脚椅，台卡已经摆好。
赵鹏程已经坐在中间那把椅子上，西装笔挺，一只手随意地搭着扶手，正侧头跟台下某个工作人员说笑。
左边空着的位置是留给苏眠的，她还没出来。
台下坐了约莫小半场的观众，媒体区更是黑压压一片，手机支架林立。
那些摄像机的录制指示灯亮着一排红点，寂静地瞄准舞台，像是一排沉默的枪口。
顾明远没看台下，他看的是那些交错的光柱。
主光从斜上方打在赵鹏程的椅背上方，劈开一片空气。
光路里，灰尘在飞舞——不是零散的颗粒，而是一小团一小团，慢悠悠地打着旋，浮上去，又沉下来，像显微镜下的微生物群落，又像燃烧后飘落的、带着余温的灰烬。
他忽然想起女儿顾小鹿笔记本上那句稚气的诗：“河在拍我”。
现在不是河，是光，是光里这些无所依凭的灰，在无声地拍打着他。
他想，这些灰尘，究竟是旧窗帘抖落的纤维，是人身上蜕下的死皮碎屑，是寻常的室尘，还是上个月来这里开过会的、别的什么人掉落的头发与头皮？
此刻它们全都悬浮在这里，被强光照耀着，伪装成闪烁的金粉，欺骗着眼睛。
真相大概也是如此吧，满屋子飞舞着，但没人在意，人们只在乎灯够不够亮，舞台够不够美。
“走，顾老师，上场位。”场工在一旁小声催促，手势恭敬地比了个“请”。
他抬起脚。
帆布鞋底是新的，踩在地板上几乎没有声音。
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