四
沈婉清在准备一场音乐会。
不是明天。
是后天。
但她今天在排练。
琴房在三里屯的一栋老楼里。
隔音不好。
能听见隔壁有人在练声。
女高音。
意大利语的。
像黄河的浪头。
像塬上的风。
像所有真实的、不骗人的、高亢的东西。
她坐在钢琴前。
黑色的斯坦威。
琴盖打开着。
谱架上是贝多芬《升C小调第十四号钢琴奏鸣曲》——“月光“。
第一乐章。
柔板。
她的手放在琴键上。
没有按下去。
只是放着。
感受着象牙的凉。
像黄河冬天的冰面。
像塬上的雪。
像她心里的褶皱。
然后她按下了第一个键。
升C。
声音在琴房里回荡。
低沉的。
持续的。
像黄河的水。
像塬上的风。
像所有真实的、不骗人的、流动着的东西。
她开始弹了。
左手持续的、重复的三连音。
像水波。
像月光在水面上的倒影。
像所有真实的、不骗人的、晃着的东西。
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沈婉清在准备一场音乐会。
不是明天。
是后天。
但她今天在排练。
琴房在三里屯的一栋老楼里。
隔音不好。
能听见隔壁有人在练声。
女高音。
意大利语的。
像黄河的浪头。
像塬上的风。
像所有真实的、不骗人的、高亢的东西。
她坐在钢琴前。
黑色的斯坦威。
琴盖打开着。
谱架上是贝多芬《升C小调第十四号钢琴奏鸣曲》——“月光“。
第一乐章。
柔板。
她的手放在琴键上。
没有按下去。
只是放着。
感受着象牙的凉。
像黄河冬天的冰面。
像塬上的雪。
像她心里的褶皱。
然后她按下了第一个键。
升C。
声音在琴房里回荡。
低沉的。
持续的。
像黄河的水。
像塬上的风。
像所有真实的、不骗人的、流动着的东西。
她开始弹了。
左手持续的、重复的三连音。
像水波。
像月光在水面上的倒影。
像所有真实的、不骗人的、晃着的东西。
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