像倦鸟收拢了羽毛。
像黄河冬天的冰面收拢了所有的浪头。
她拿起笔记本电脑。
合着的。
夹在胳膊下面。
然后迈开步子。
往土崖的方向走。
没有回头。
没有说“跟我来“。
没有说“你别跟了“。
没有说任何话。
只是走。
一步一步。
踩在河滩的卵石上。
踩在枯草上。
踩在干裂的泥板上。
她的步子不大。
但稳。
像黄河边的人才有的那种稳。
像老船夫撑篙的稳。
像老周走路的稳。
像所有真实的、不骗人的、踩在土地上的稳。
她的白色羽绒服在灰黄色的河滩上移动。
像一个标点符号。
像一个句号。
像一个——起点。
像一个她画了四年终于画完的圆上，那个最后的落笔点。
顾明远站在原地。
水从他的裤腿上滴下来。
滴在泥里。
滴出一个一个小坑。
像脚印。
又像伤口。
他的脚是凉的。
从脚心凉到骨头里。
凉到膝盖。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........
像黄河冬天的冰面收拢了所有的浪头。
她拿起笔记本电脑。
合着的。
夹在胳膊下面。
然后迈开步子。
往土崖的方向走。
没有回头。
没有说“跟我来“。
没有说“你别跟了“。
没有说任何话。
只是走。
一步一步。
踩在河滩的卵石上。
踩在枯草上。
踩在干裂的泥板上。
她的步子不大。
但稳。
像黄河边的人才有的那种稳。
像老船夫撑篙的稳。
像老周走路的稳。
像所有真实的、不骗人的、踩在土地上的稳。
她的白色羽绒服在灰黄色的河滩上移动。
像一个标点符号。
像一个句号。
像一个——起点。
像一个她画了四年终于画完的圆上，那个最后的落笔点。
顾明远站在原地。
水从他的裤腿上滴下来。
滴在泥里。
滴出一个一个小坑。
像脚印。
又像伤口。
他的脚是凉的。
从脚心凉到骨头里。
凉到膝盖。
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