路拐了几个弯。
穿过了一片枣树林。
冬天的枣树是秃的。
枝干是灰褐色的。
像老人的手臂。
像黄河边所有秃了的东西。
枣树的刺是硬的。
扎在黄土里。
扎在风里。
扎在冬天的空气里。
她从枣树林里穿过去。
白色羽绒服擦过枝干。
发出沙沙的响。
像风吹过黄河的水面。
像她笔记本上铅笔写字的声音。
像他心里的褶皱被风吹开的声音。
他也穿过去。
枣刺刮在他的裤腿上。
刮出一道一道的白印子。
像黄河的浪头。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、带着痕的东西。
有一根刺扎进了他的小腿。
他感觉到了。
疼。
但他没有停下来拔。
他继续走。
让那根刺留在肉里。
像他心里的那根刺。
像她说的那句“我骗你的“。
像那句“是真的。
但不是你的。
“像所有真实的、不骗人的、扎在肉里拔不出来的东西。
出了枣树林。
路又拐了一个弯。
然后他看见了——
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穿过了一片枣树林。
冬天的枣树是秃的。
枝干是灰褐色的。
像老人的手臂。
像黄河边所有秃了的东西。
枣树的刺是硬的。
扎在黄土里。
扎在风里。
扎在冬天的空气里。
她从枣树林里穿过去。
白色羽绒服擦过枝干。
发出沙沙的响。
像风吹过黄河的水面。
像她笔记本上铅笔写字的声音。
像他心里的褶皱被风吹开的声音。
他也穿过去。
枣刺刮在他的裤腿上。
刮出一道一道的白印子。
像黄河的浪头。
像他心里的褶皱。
像所有真实的、不骗人的、带着痕的东西。
有一根刺扎进了他的小腿。
他感觉到了。
疼。
但他没有停下来拔。
他继续走。
让那根刺留在肉里。
像他心里的那根刺。
像她说的那句“我骗你的“。
像那句“是真的。
但不是你的。
“像所有真实的、不骗人的、扎在肉里拔不出来的东西。
出了枣树林。
路又拐了一个弯。
然后他看见了——
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