雨打在芭蕉叶上，声音稠密得像敲木鱼。
林砚睁开眼。
茅屋内光线晦暗，空气里浮着一股潮湿的土腥味。
他躺在硬板床上没动，目光落在头顶的房梁上——那里有着一道道的刀痕，是他三年前刚住进来时刻的，用来记日子。
刻痕密密麻麻，像蜈蚣趴在木头上。
一千一百二十一道。
他在这里住了一千一百二十一天。
林砚翻身坐起，赤脚踩在夯实的黄土地上。
这地面被他踩了三年，踩出了两个浅浅的足印。
屋角那口旧木箱里没几样东西——几件洗得发白的衣服，一把锈迹斑驳的军刀，还有一个防水袋。
防水袋里装着几页纸，从各种书上撕下来的，边角都卷了毛。
纸上印着的东西，每一件都够普通人活十辈子——商代青铜卣，唐代三彩骆驼，宋代汝窑天青釉盘，明代永乐甜白釉僧帽壶，圆明园十二兽首之三。
这些东西现在都在境外。
有些在西方列国的博物馆展柜里被人围观，有些在南洋某座私人宅邸的地下金库里吃灰，有些在中东某位石油富商的密室中辗转易手，还有些下落不明，只在某些隐秘的地下拍卖会上偶尔现身，拍出天文数字。
林砚摩挲着纸页边缘，这个动作他做了一千多遍，纸都快被他磨化了。
物有多少件？
上千万件。
这个数字像一根刺，扎在他心里，三年隐居都没能把它拔出来。
雨声渐歇。
林砚起身走到屋外。
山里的清晨冷得发甜，空气里全是草木和泥土的腥鲜。
远山笼在雾里，云海翻涌如白色的海洋，几座峰顶浮在云上，像孤岛。
他在屋前的青石板上站定，起手打拳。
动作极慢，慢到像在推一堵无形的墙。
这套拳是当年一个老道士教他的，说他的杀气太重，得学会收。
他学了三年，还是没学会。
每次打到一半，那些文物图片就会浮上脑海，把气劲搅得七零物资料——都塞进一个旧帆布袋里。
然后他走到屋后，在一棵老松树下挖开土层，取出一个油布包裹。
里面是一把刀。
刀身漆黑，没有一丝反光，即使在白天也像是把光线吸进去了。
刀柄上缠着被汗水浸黑的麻绳，握上去粗糙而扎实。
这把刀跟了他八年，染过的血他自己都记不清。
三年前他把它埋在这里，以为这辈子不会再碰它。
现在他把刀拔出来，刀刃和刀鞘发出一声低沉的摩擦声，像一声叹息。
林砚把刀插入腰后的刀鞘，用衣服遮住。
他最后看了一眼住了三年的茅屋，看了一眼翻涌的云海，然后转身朝山下走去。
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林砚睁开眼。
茅屋内光线晦暗，空气里浮着一股潮湿的土腥味。
他躺在硬板床上没动，目光落在头顶的房梁上——那里有着一道道的刀痕，是他三年前刚住进来时刻的，用来记日子。
刻痕密密麻麻，像蜈蚣趴在木头上。
一千一百二十一道。
他在这里住了一千一百二十一天。
林砚翻身坐起，赤脚踩在夯实的黄土地上。
这地面被他踩了三年，踩出了两个浅浅的足印。
屋角那口旧木箱里没几样东西——几件洗得发白的衣服，一把锈迹斑驳的军刀，还有一个防水袋。
防水袋里装着几页纸，从各种书上撕下来的，边角都卷了毛。
纸上印着的东西，每一件都够普通人活十辈子——商代青铜卣，唐代三彩骆驼，宋代汝窑天青釉盘，明代永乐甜白釉僧帽壶，圆明园十二兽首之三。
这些东西现在都在境外。
有些在西方列国的博物馆展柜里被人围观，有些在南洋某座私人宅邸的地下金库里吃灰，有些在中东某位石油富商的密室中辗转易手，还有些下落不明，只在某些隐秘的地下拍卖会上偶尔现身，拍出天文数字。
林砚摩挲着纸页边缘，这个动作他做了一千多遍，纸都快被他磨化了。
物有多少件？
上千万件。
这个数字像一根刺，扎在他心里，三年隐居都没能把它拔出来。
雨声渐歇。
林砚起身走到屋外。
山里的清晨冷得发甜，空气里全是草木和泥土的腥鲜。
远山笼在雾里，云海翻涌如白色的海洋，几座峰顶浮在云上，像孤岛。
他在屋前的青石板上站定，起手打拳。
动作极慢，慢到像在推一堵无形的墙。
这套拳是当年一个老道士教他的，说他的杀气太重，得学会收。
他学了三年，还是没学会。
每次打到一半，那些文物图片就会浮上脑海，把气劲搅得七零物资料——都塞进一个旧帆布袋里。
然后他走到屋后，在一棵老松树下挖开土层，取出一个油布包裹。
里面是一把刀。
刀身漆黑，没有一丝反光，即使在白天也像是把光线吸进去了。
刀柄上缠着被汗水浸黑的麻绳，握上去粗糙而扎实。
这把刀跟了他八年，染过的血他自己都记不清。
三年前他把它埋在这里，以为这辈子不会再碰它。
现在他把刀拔出来，刀刃和刀鞘发出一声低沉的摩擦声，像一声叹息。
林砚把刀插入腰后的刀鞘，用衣服遮住。
他最后看了一眼住了三年的茅屋，看了一眼翻涌的云海，然后转身朝山下走去。
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