晨光刚把山道照出个轮廓，孙孝义已经踩上了第一级石阶。
他脚底打滑，差点跪下去，短刀插进石缝才稳住身子。
左手撑着膝盖，右手指节发麻，整条胳膊像是被火燎过一遍，从肩窝一路烧到指尖。
他没吭声，拔出刀，继续往上走。
这路他走过无数次。
七年前背着半卷《茅山秘篆》来拜师，就是从这条道爬上去的。
那时脚上全是血泡，每走一步都像踩在钉子上。
现在也好不到哪去——十指裂口还没结痂，经脉里的灼痛一阵阵往上顶，走得急了眼前就发黑。
但他不能停。
林清轩跟在他侧后方半步，一只手虚扶着，没真碰他。
她知道孙孝义的脾气，你要是真伸手去扶，他能当场甩开刀鞘抽你一下。
“你真不用歇会儿？”她问。
“歇了就起不来。”他说。
风从山腰刮上来，带着一股湿土味。
残破的道袍贴在背上，冷一阵热一阵。
石阶两边的松树还是老样子，枝干扭曲，像一群佝偻着背的老头。
有片叶子飘下来，落在他肩上，他没拍，由它粘着。
快到平台时，腿开始抖。
他咬住后槽牙，把刀拄在地上当拐杖，一步一步挪。
脑子里突然蹦出娘临死前的样子——那年除夕，她把他塞进枯井，只说了句：“活着，把书送到茅山。”
他当时不懂这书多重要，只知道抱着它爬了三千里，饿了啃树皮，渴了喝雪水。
现在懂了。
这书不是纸，是命。
是他全家的命，也是茅山的命。
最后一级台阶特别高。
他抬脚时晃了一下，林清轩终于伸手托了他一把。
“我说了不用……”
“少逞强。”她说，“你现在不是一个人扛着。”
他没再推。
两人并排站在静室外坪，面前两扇青木门紧闭，铜环泛着旧光。
墙上影子拉得老长，风吹过来，影子晃，像鬼手在抓人。
孙孝义抬起手，叩响铜环。
屋里没人应。
他们就这么站着。
天色一点一点亮起来，雾气从谷底漫上来，缠住脚踝。
远处传来早课的钟声，一声，两声，第三声落下时，门吱呀开了。
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他脚底打滑，差点跪下去，短刀插进石缝才稳住身子。
左手撑着膝盖，右手指节发麻，整条胳膊像是被火燎过一遍，从肩窝一路烧到指尖。
他没吭声，拔出刀，继续往上走。
这路他走过无数次。
七年前背着半卷《茅山秘篆》来拜师，就是从这条道爬上去的。
那时脚上全是血泡，每走一步都像踩在钉子上。
现在也好不到哪去——十指裂口还没结痂，经脉里的灼痛一阵阵往上顶，走得急了眼前就发黑。
但他不能停。
林清轩跟在他侧后方半步，一只手虚扶着，没真碰他。
她知道孙孝义的脾气，你要是真伸手去扶，他能当场甩开刀鞘抽你一下。
“你真不用歇会儿？”她问。
“歇了就起不来。”他说。
风从山腰刮上来，带着一股湿土味。
残破的道袍贴在背上，冷一阵热一阵。
石阶两边的松树还是老样子，枝干扭曲，像一群佝偻着背的老头。
有片叶子飘下来，落在他肩上，他没拍，由它粘着。
快到平台时，腿开始抖。
他咬住后槽牙，把刀拄在地上当拐杖，一步一步挪。
脑子里突然蹦出娘临死前的样子——那年除夕，她把他塞进枯井，只说了句：“活着，把书送到茅山。”
他当时不懂这书多重要，只知道抱着它爬了三千里，饿了啃树皮，渴了喝雪水。
现在懂了。
这书不是纸，是命。
是他全家的命，也是茅山的命。
最后一级台阶特别高。
他抬脚时晃了一下，林清轩终于伸手托了他一把。
“我说了不用……”
“少逞强。”她说，“你现在不是一个人扛着。”
他没再推。
两人并排站在静室外坪，面前两扇青木门紧闭，铜环泛着旧光。
墙上影子拉得老长，风吹过来，影子晃，像鬼手在抓人。
孙孝义抬起手，叩响铜环。
屋里没人应。
他们就这么站着。
天色一点一点亮起来，雾气从谷底漫上来，缠住脚踝。
远处传来早课的钟声，一声，两声，第三声落下时，门吱呀开了。
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