风停了，井口边缘的雪微微一颤。
孙孝义的手指抠在砖缝里，指甲翻裂，血混着泥灰糊了一层。
他试了三次才撑起身子，肩膀撞上井壁，震得头顶积雪簌簌往下掉。
嘴里那片雪花早化成了水，顺着喉咙滑下去，冷得他打了个哆嗦。
他爬出来了。
不是梦。
也不是娘站在灶台前掀锅盖时说“再熬一会儿”的那种假象。
他的脚踩在雪地上，左腿麻得不听使唤，右膝一弯，整个人跪在了自家院门口。
院子已经烧塌了。
堂屋只剩半堵墙，房梁斜插进雪堆，像根折断的骨头。
他爹还躺在原来的位置，脸朝下埋在雪里，一只手伸出来，冻得发黑。
他娘倒在井边，身上的蓝布衫被火燎出几个洞，袖口那个补丁还在。
孙孝义没哭。
他嗓子眼干得发不出声，连喘气都带着铁锈味。
他爬到爹身边，抓住那只手，硬邦邦的，关节一掰就响。
他把爹翻过来，闭上了那只没合上的眼睛。
又爬到娘那儿，把她扶正，顺了顺头发。
她后脑勺磕破了，血结成冰壳子。
他从烧焦的柜子里扒出一块粗麻布，撕成两半，给爹盖上脸，给娘也盖上。
然后跪下来，用手挖雪和冻土，一下，又一下。
指甲劈了，指尖渗血，混着雪泥变成粉红色。
他不在乎。
他知道这坟太小，不够深，野狗半夜还能刨开。
可他已经做了能做的。
做完这些，他在废墟里转了一圈。
厨房灶台倒了，锅摔成几瓣，底下压着半糊的腊八粥，结了厚厚一层黑壳。
他盯着看了很久，没伸手碰。
最后他在西屋床板底下摸到了那卷东西——半本用油纸包着的《茅山秘篆》残卷。
边角烧焦了，字迹模糊，但还能认出几个符头。
他把它贴身塞进衣襟，外头用破布条缠紧。
布条是他娘去年冬天给他补裤子用剩下的，还沾着点皂角味。
他站起身，望了眼村口的方向。
走吧。
他迈出了第一步。
腿抖得厉害，像是两根随时会断的竹竿。
第二步踩进雪坑，差点摔倒，手撑在地上，掌心蹭破一层皮。
第三步稳了些。
第四步，他没再回头。
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孙孝义的手指抠在砖缝里，指甲翻裂，血混着泥灰糊了一层。
他试了三次才撑起身子，肩膀撞上井壁，震得头顶积雪簌簌往下掉。
嘴里那片雪花早化成了水，顺着喉咙滑下去，冷得他打了个哆嗦。
他爬出来了。
不是梦。
也不是娘站在灶台前掀锅盖时说“再熬一会儿”的那种假象。
他的脚踩在雪地上，左腿麻得不听使唤，右膝一弯，整个人跪在了自家院门口。
院子已经烧塌了。
堂屋只剩半堵墙，房梁斜插进雪堆，像根折断的骨头。
他爹还躺在原来的位置，脸朝下埋在雪里，一只手伸出来，冻得发黑。
他娘倒在井边，身上的蓝布衫被火燎出几个洞，袖口那个补丁还在。
孙孝义没哭。
他嗓子眼干得发不出声，连喘气都带着铁锈味。
他爬到爹身边，抓住那只手，硬邦邦的，关节一掰就响。
他把爹翻过来，闭上了那只没合上的眼睛。
又爬到娘那儿，把她扶正，顺了顺头发。
她后脑勺磕破了，血结成冰壳子。
他从烧焦的柜子里扒出一块粗麻布，撕成两半，给爹盖上脸，给娘也盖上。
然后跪下来，用手挖雪和冻土，一下，又一下。
指甲劈了，指尖渗血，混着雪泥变成粉红色。
他不在乎。
他知道这坟太小，不够深，野狗半夜还能刨开。
可他已经做了能做的。
做完这些，他在废墟里转了一圈。
厨房灶台倒了，锅摔成几瓣，底下压着半糊的腊八粥，结了厚厚一层黑壳。
他盯着看了很久，没伸手碰。
最后他在西屋床板底下摸到了那卷东西——半本用油纸包着的《茅山秘篆》残卷。
边角烧焦了，字迹模糊，但还能认出几个符头。
他把它贴身塞进衣襟，外头用破布条缠紧。
布条是他娘去年冬天给他补裤子用剩下的，还沾着点皂角味。
他站起身，望了眼村口的方向。
走吧。
他迈出了第一步。
腿抖得厉害，像是两根随时会断的竹竿。
第二步踩进雪坑，差点摔倒，手撑在地上，掌心蹭破一层皮。
第三步稳了些。
第四步，他没再回头。
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