木牌下面压着几块石头，石头下面压着一些纸钱，被风吹散了一半。
他走过去，跪下来。
膝盖磕在冻硬的土上，疼得他眉头皱了一下。
他没有出声。
他跪在那里，看着那块木牌。
木牌上的字是村里的读书人写的，一笔一划，工工整整。
可没有署名，没有籍贯，没有生卒年月。
只有五个字——琉球林世功。
琉球。
林世功。
够了。
他把那两首诗从怀里掏出来。
纸已经被血浸透了，有些地方破了，字迹模糊。
可他还认得那些字。
他认得林世功的笔迹。
一笔一划，工工整整。
他把诗放在坟前，用一块石头压住。
石头很凉，凉得他手指发麻。
“林世功，”他说，“我来了。”
风吹过来，把坟头的土吹起来，落在他的衣襟上。
他没有擦。
“七天前，我们把你埋在这里。
你在土里，我在地上。
你在下面，我在上面。
可我知道你听得见。”
他顿了顿。
“我答应你的事，我记得。
你让我继续走下去，不能停。
我不会停。
你走的路，我会继续走。
你写的诗，我会替你收着。
你的名字，不会被人忘记。
死了也不会。”
他跪在那里，望着那块木牌。
风停了，枯草也不响了。
四周很静，静得能听见自己的心跳。
他伸出手，摸了摸那块木牌。
木头很糙，上面的字是用墨写的，有些地方已经被风吹掉了。
他摸了摸那个“琉”字，摸了摸那个“球”字，摸了摸那个“林”字。
“林世功，你知道我为什么一个人来吗？”他的声音很轻，“因为有些话，当着他们的面，我说不出来。
当着你的面，我能说出来。
当着一座不能说话的坟，我能说出来。
你活着的时候，我有些话没有说。
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他走过去，跪下来。
膝盖磕在冻硬的土上，疼得他眉头皱了一下。
他没有出声。
他跪在那里，看着那块木牌。
木牌上的字是村里的读书人写的，一笔一划，工工整整。
可没有署名，没有籍贯，没有生卒年月。
只有五个字——琉球林世功。
琉球。
林世功。
够了。
他把那两首诗从怀里掏出来。
纸已经被血浸透了，有些地方破了，字迹模糊。
可他还认得那些字。
他认得林世功的笔迹。
一笔一划，工工整整。
他把诗放在坟前，用一块石头压住。
石头很凉，凉得他手指发麻。
“林世功，”他说，“我来了。”
风吹过来，把坟头的土吹起来，落在他的衣襟上。
他没有擦。
“七天前，我们把你埋在这里。
你在土里，我在地上。
你在下面，我在上面。
可我知道你听得见。”
他顿了顿。
“我答应你的事，我记得。
你让我继续走下去，不能停。
我不会停。
你走的路，我会继续走。
你写的诗，我会替你收着。
你的名字，不会被人忘记。
死了也不会。”
他跪在那里，望着那块木牌。
风停了，枯草也不响了。
四周很静，静得能听见自己的心跳。
他伸出手，摸了摸那块木牌。
木头很糙，上面的字是用墨写的，有些地方已经被风吹掉了。
他摸了摸那个“琉”字，摸了摸那个“球”字，摸了摸那个“林”字。
“林世功，你知道我为什么一个人来吗？”他的声音很轻，“因为有些话，当着他们的面，我说不出来。
当着你的面，我能说出来。
当着一座不能说话的坟，我能说出来。
你活着的时候，我有些话没有说。
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