可如果琉球活不过来呢？
我们做的这些，还有意义吗？”
向德宏看着他。
林世功的眼睛还是亮的，可那光亮下面，有什么东西在松动。
像冰面下的水，在流。
无声无息，却不可阻挡。
“有。”向德宏说，“只要后来还有人记得琉球，就有意义。
记得它的人还活着，它就没有亡。
记得它的人死了，还有他们的孩子。
一代一代，不会断。”
林世功点了点头。
“大人说得对。”
他没有再说什么。
他拿起笔，继续写。
可这一次，他写得很慢。
一笔一划，像是在刻字。
他写的是诗。
不是长文，是诗。
向德宏没有凑过去看，他以为林世功只是在抄写那些旧作。
林义拄着木棍走进来，在桌前坐下。
他的腿还肿着，膝盖上的伤口又裂开了，白布上渗着血。
他拿起笔，写了一行字，又放下。
“大人，”他说，“我写不下去了。”
向德宏看着他。
“怎么了？”
林义低下头。
“我不知道写什么。
该写的都写了，该说的都说了。
没人听。
没人看。
没人信，没人管。”他的声音很平，平得像在说一件很普通的事。
可他的手在抖，笔尖在纸上戳出一个墨点。
向德宏没有说话。
他走到林义身边，拍了拍他的肩膀。
林义的肩膀很瘦，骨头硌手。
他拍了很久。
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我们做的这些，还有意义吗？”
向德宏看着他。
林世功的眼睛还是亮的，可那光亮下面，有什么东西在松动。
像冰面下的水，在流。
无声无息，却不可阻挡。
“有。”向德宏说，“只要后来还有人记得琉球，就有意义。
记得它的人还活着，它就没有亡。
记得它的人死了，还有他们的孩子。
一代一代，不会断。”
林世功点了点头。
“大人说得对。”
他没有再说什么。
他拿起笔，继续写。
可这一次，他写得很慢。
一笔一划，像是在刻字。
他写的是诗。
不是长文，是诗。
向德宏没有凑过去看，他以为林世功只是在抄写那些旧作。
林义拄着木棍走进来，在桌前坐下。
他的腿还肿着，膝盖上的伤口又裂开了，白布上渗着血。
他拿起笔，写了一行字，又放下。
“大人，”他说，“我写不下去了。”
向德宏看着他。
“怎么了？”
林义低下头。
“我不知道写什么。
该写的都写了，该说的都说了。
没人听。
没人看。
没人信，没人管。”他的声音很平，平得像在说一件很普通的事。
可他的手在抖，笔尖在纸上戳出一个墨点。
向德宏没有说话。
他走到林义身边，拍了拍他的肩膀。
林义的肩膀很瘦，骨头硌手。
他拍了很久。
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