陈卫国那十分钟，比齐昊尘这十七年过的任何一个十分钟都长。
房间安静得能听到赵无极的——遗体——身上残余的黑色血渍，在地板上缓慢凝固的、那种极轻微的、黏腻的声响。
空调出风口的风，扫过桌角那份《第四份》册子，纸页微微颤动，像是还有一口气。
齐昊尘没有催他。
他只是坐在地上，赵无极的头靠在他膝上，重量很轻，像是抱着一个空壳。
他的右手掌心，那个纯黑色的烛龙印记，还在缓慢地、有节奏地跳动。
每跳一下，都有一丝齐渊的黑色灯火，从地下的封印里，顺着血脉的连接，一丝一丝地，流进他的身体。
很慢。
极其微弱。
但持续。
像是一个被关了四十年、极度饥饿的人，终于找到了食物的来源，正在用最慢的、最克制的、最不敢惊动猎人的方式，一小口一小口地，进食。
齐昊尘的脑子，在这十分钟里，没有停过。
他在算一件事——速度。
印记跳动的频率，大约是每三秒一下。
每一下的流量，极小，小到他几乎感知不到任何温度变化。
但他能感觉到，那种流入的质感——不是温暖，不是寒冷，而是一种更中性的、像是被稀释了无数倍的、黑色的、沉甸甸的东西，正在缓慢地、不可阻挡地，沉积在他的血脉深处。
"灯火纯度归零"——蓝色的部分灭了。
但黑色的部分，在涨。
他不知道这个"涨"的速度有多快。
但他知道一件事——赵无极说过，黑色灯火吞噬生命力。
赵无极的筑基，是用自己的命换来的。
而现在，这股黑色的灯火，正在他的身体里，一点一点地，长。
他低头，看着自己的右手掌心。
纯黑色的烛龙印记，在昏黄的灯光下，泛着一层像是活物一样的、油润的光泽。
如果让它一直涨下去——
他的生命力，会被吞噬。
像赵无极那样。
筑基会起来，但寿命会急剧缩短。
赵无极十九年，寿命不足三年。
而他——齐昊尘——十七岁。
如果按同样的比例——
他不敢往下算。
"必须停下来。
"他低声说。
但他已经试过一次了。
攥住手腕、试图掐断——没用。
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房间安静得能听到赵无极的——遗体——身上残余的黑色血渍，在地板上缓慢凝固的、那种极轻微的、黏腻的声响。
空调出风口的风，扫过桌角那份《第四份》册子，纸页微微颤动，像是还有一口气。
齐昊尘没有催他。
他只是坐在地上，赵无极的头靠在他膝上，重量很轻，像是抱着一个空壳。
他的右手掌心，那个纯黑色的烛龙印记，还在缓慢地、有节奏地跳动。
每跳一下，都有一丝齐渊的黑色灯火，从地下的封印里，顺着血脉的连接，一丝一丝地，流进他的身体。
很慢。
极其微弱。
但持续。
像是一个被关了四十年、极度饥饿的人，终于找到了食物的来源，正在用最慢的、最克制的、最不敢惊动猎人的方式，一小口一小口地，进食。
齐昊尘的脑子，在这十分钟里，没有停过。
他在算一件事——速度。
印记跳动的频率，大约是每三秒一下。
每一下的流量，极小，小到他几乎感知不到任何温度变化。
但他能感觉到，那种流入的质感——不是温暖，不是寒冷，而是一种更中性的、像是被稀释了无数倍的、黑色的、沉甸甸的东西，正在缓慢地、不可阻挡地，沉积在他的血脉深处。
"灯火纯度归零"——蓝色的部分灭了。
但黑色的部分，在涨。
他不知道这个"涨"的速度有多快。
但他知道一件事——赵无极说过，黑色灯火吞噬生命力。
赵无极的筑基，是用自己的命换来的。
而现在，这股黑色的灯火，正在他的身体里，一点一点地，长。
他低头，看着自己的右手掌心。
纯黑色的烛龙印记，在昏黄的灯光下，泛着一层像是活物一样的、油润的光泽。
如果让它一直涨下去——
他的生命力，会被吞噬。
像赵无极那样。
筑基会起来，但寿命会急剧缩短。
赵无极十九年，寿命不足三年。
而他——齐昊尘——十七岁。
如果按同样的比例——
他不敢往下算。
"必须停下来。
"他低声说。
但他已经试过一次了。
攥住手腕、试图掐断——没用。
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