1943年10月底,的那份报纸，是陈福放在餐桌上的。
陈默下楼的时候，粥已经盛好了，咸菜也摆上了，油条用筷子串着，搁在碟子边上。
报纸叠成四折，压在粥碗底下，露出一角。
“少爷，今天的报纸。”陈福从厨房探出头，“说是有好消息。”
陈默坐下，抽出报纸，展开。
头版头条，套红印刷——“新四军苏北反‘清乡’大捷，歼敌三千。”配着一张照片，战士们举着枪，脸上全是笑，黑瘦黑瘦的，可眼睛亮得像星星。
他看了很久，翻到第二版。
另一条头条——“中国远征军攻克密支那，中印公路指日可通。”又是好消息。
咬着牙打下来的，用命换来的。
他把报纸放下，端起粥碗，喝了一口。
烫，烫得舌头疼。
可他感觉不到，脑子里全是那些字——“歼敌三千”“攻克密支那”。
都是好事，都是大事，都是他做了九年的梦。
可梦里没有他。
他放下碗，又拿起报纸，把那两条新闻从头到尾又看了一遍，然后折好，放在桌上。
粥凉了，油条也不脆了。
他一口一口地吃完，站起来，走出大门。
外面那条梧桐道，叶子落了大半，光秃秃的枝丫伸向天空，像一只只干枯的手。
他上了车，发动，开出院子。
开得很慢，慢得像在散步。
街上行人不多，黄包车夫缩着脖子，抄着手，冻得直哆嗦。
卖报的童工扯着嗓子喊——“号外号外！
新四军大捷！
号外号外！”
他把车停在路边，摇下车窗，买了一份号外。
还是那个消息——“苏北大捷，歼敌三千。”他看着那几个字，忽然想笑。
不是高兴，是无奈。
那些战士在前线拼命，他在后方演戏。
他们杀敌，他递情报。
他们流血，他活着。
他活着，是因为他们死了。
他把号外放在副驾驶座上，发动车，开走了。
特高课大楼还是那栋灰白色的楼，还是那扇厚重的大门，还是那两个站得笔直的宪兵。
他走进去，走廊里的日光灯嗡嗡响。
上了三楼，推开那扇挂着“首席经济顾问室”牌子的门，坐下。
桌上没有报纸，只有文件。
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陈默下楼的时候，粥已经盛好了，咸菜也摆上了，油条用筷子串着，搁在碟子边上。
报纸叠成四折，压在粥碗底下，露出一角。
“少爷，今天的报纸。”陈福从厨房探出头，“说是有好消息。”
陈默坐下，抽出报纸，展开。
头版头条，套红印刷——“新四军苏北反‘清乡’大捷，歼敌三千。”配着一张照片，战士们举着枪，脸上全是笑，黑瘦黑瘦的，可眼睛亮得像星星。
他看了很久，翻到第二版。
另一条头条——“中国远征军攻克密支那，中印公路指日可通。”又是好消息。
咬着牙打下来的，用命换来的。
他把报纸放下，端起粥碗，喝了一口。
烫，烫得舌头疼。
可他感觉不到，脑子里全是那些字——“歼敌三千”“攻克密支那”。
都是好事，都是大事，都是他做了九年的梦。
可梦里没有他。
他放下碗，又拿起报纸，把那两条新闻从头到尾又看了一遍，然后折好，放在桌上。
粥凉了，油条也不脆了。
他一口一口地吃完，站起来，走出大门。
外面那条梧桐道，叶子落了大半，光秃秃的枝丫伸向天空，像一只只干枯的手。
他上了车，发动，开出院子。
开得很慢，慢得像在散步。
街上行人不多，黄包车夫缩着脖子，抄着手，冻得直哆嗦。
卖报的童工扯着嗓子喊——“号外号外！
新四军大捷！
号外号外！”
他把车停在路边，摇下车窗，买了一份号外。
还是那个消息——“苏北大捷，歼敌三千。”他看着那几个字，忽然想笑。
不是高兴，是无奈。
那些战士在前线拼命，他在后方演戏。
他们杀敌，他递情报。
他们流血，他活着。
他活着，是因为他们死了。
他把号外放在副驾驶座上，发动车，开走了。
特高课大楼还是那栋灰白色的楼，还是那扇厚重的大门，还是那两个站得笔直的宪兵。
他走进去，走廊里的日光灯嗡嗡响。
上了三楼，推开那扇挂着“首席经济顾问室”牌子的门，坐下。
桌上没有报纸，只有文件。
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