这信他读得懂。
雪落在哪，哪就白。
白就是空，空就是满。
今晚不用写字。
雪替他写。
他翻了个身，面朝墙壁。
墙上昨天写的几笔还隐隐有灰。
他伸出一根手指，在灰上轻轻一划。
那灰像活了，跟着他的指尖走，走出一个弧。
末笑了笑。
这字没写完。
留着。
冬天长，有的是时间。
老周今夜没有去工具棚。
他坐在屋里门槛上，门半开。
雪从门外斜进来，落在他鞋面上。
他不挡。
他喜欢头雪打在旧鞋上的声音。
那鞋是壳的旧鞋，磨穿了底，他拿回来补了两层荠菜叶。
现在雪落在鞋尖上，软软地堆着，像给旧鞋套了朵白花。
老周抽着一点干草，不点火。
草在嘴里嚼着，没味了，就吐在手心，等明早扔进火塘。
他看天。
天不明，但雪光照得见云。
云很厚，很低，像把整座山都盖住了。
老周点点头。
这场雪好。
下得越慢越好。
慢了，才能渗。
山里的土一冬都要靠这场雪往下送水。
送得深，明年荠菜根才扎得牢。
“下吧。”老周对着天说。
雪真的又密了一点。
年站在山顶最高处。
雪落在他的灰衣上，不化。
他像是雪的一部分。
他身后，方在半空中若隐若现。
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雪落在哪，哪就白。
白就是空，空就是满。
今晚不用写字。
雪替他写。
他翻了个身，面朝墙壁。
墙上昨天写的几笔还隐隐有灰。
他伸出一根手指，在灰上轻轻一划。
那灰像活了，跟着他的指尖走，走出一个弧。
末笑了笑。
这字没写完。
留着。
冬天长，有的是时间。
老周今夜没有去工具棚。
他坐在屋里门槛上，门半开。
雪从门外斜进来，落在他鞋面上。
他不挡。
他喜欢头雪打在旧鞋上的声音。
那鞋是壳的旧鞋，磨穿了底，他拿回来补了两层荠菜叶。
现在雪落在鞋尖上，软软地堆着，像给旧鞋套了朵白花。
老周抽着一点干草，不点火。
草在嘴里嚼着，没味了，就吐在手心，等明早扔进火塘。
他看天。
天不明，但雪光照得见云。
云很厚，很低，像把整座山都盖住了。
老周点点头。
这场雪好。
下得越慢越好。
慢了，才能渗。
山里的土一冬都要靠这场雪往下送水。
送得深，明年荠菜根才扎得牢。
“下吧。”老周对着天说。
雪真的又密了一点。
年站在山顶最高处。
雪落在他的灰衣上，不化。
他像是雪的一部分。
他身后，方在半空中若隐若现。
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