他没有压。
他只是把坑填平，又用脚掌在上面走了几个来回。
他踩得不重，只让地面和原来差不多平。
做完这些，他站在坑边，抬头看天。
天上有云，灰蓝灰蓝的。
月亮从云后露了一点，把归田照得模模糊糊。
他忽然想起第一卷，想起自己不会跑步的时候。
那会儿他连走快了都要摔。
后来有一天，他学着自己的心跳迈出第一步。
没有人教。
是山教他的。
山说，你听。
他听了。
听本身成了一个动作。
动作成了记录。
记录成了地下的青苔，河里的水，空中的风，掌心里的灰膜。
他知道自己早就不只是在记录。
他是在被记录。
现在记录布也去了。
像把一个用旧的本子埋进土里。
本子会烂。
青苔会活着。
那些凹痕会随着青苔的生长慢慢改变，变成根的路，水的路，风的路。
变成一种谁也无法再拿起来的东西。
他在这里站到月亮又从云后出来。
银白的光铺在归田上，像一匹极宽极薄的布。
他看见蓝澜织布台边那匹新布还在风里轻轻动。
它没被收走。
她知道今夜有风。
有风就不收布。
布要在风里学。
壳往泥屋走。
走了几步，脚底又传来那根线的轻轻一颤。
像道谢。
又像道别。
他没回头。
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他只是把坑填平，又用脚掌在上面走了几个来回。
他踩得不重，只让地面和原来差不多平。
做完这些，他站在坑边，抬头看天。
天上有云，灰蓝灰蓝的。
月亮从云后露了一点，把归田照得模模糊糊。
他忽然想起第一卷，想起自己不会跑步的时候。
那会儿他连走快了都要摔。
后来有一天，他学着自己的心跳迈出第一步。
没有人教。
是山教他的。
山说，你听。
他听了。
听本身成了一个动作。
动作成了记录。
记录成了地下的青苔，河里的水，空中的风，掌心里的灰膜。
他知道自己早就不只是在记录。
他是在被记录。
现在记录布也去了。
像把一个用旧的本子埋进土里。
本子会烂。
青苔会活着。
那些凹痕会随着青苔的生长慢慢改变，变成根的路，水的路，风的路。
变成一种谁也无法再拿起来的东西。
他在这里站到月亮又从云后出来。
银白的光铺在归田上，像一匹极宽极薄的布。
他看见蓝澜织布台边那匹新布还在风里轻轻动。
它没被收走。
她知道今夜有风。
有风就不收布。
布要在风里学。
壳往泥屋走。
走了几步，脚底又传来那根线的轻轻一颤。
像道谢。
又像道别。
他没回头。
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