一切,都和昨天,和去年,没有任何不同。

但他知道,有什么东西,已经从根子上,被彻底改变了。

他站了很久,直到一支烟在指间燃尽,灼热的刺痛烫到了手,才猛地回过神来。

他转过身,重新走回桌边,脸上的表情,平静得像一潭深不见底的古井。

屋子里的其他人,都看着他,大气都不敢出。

缓缓地,铺开了一张崭新的、带着草木清香的宣纸。

他亲自拿起那方陪伴了他多年的端砚,将清水注入。

墨锭在砚台中,被一双稳如泰山的手,不急不缓地研磨着。

那墨,仿佛不是凡间的松烟,而是凝聚了这片土地数千年的沉郁与不屈;那水,也不是普通井水,而是华夏儿女流淌了百年的血与泪。

墨与水交融,越来越浓,越来越黑,仿佛黎明前最深沉的夜,孕育着足以撕裂一切黑暗的惊雷。

当墨色浓得化不开的时候。

他停了下来。

他提起那支用了多年的狼毫毛笔,饱蘸着承载了一个民族希望的浓墨,悬于纸上。

窑洞里,落针可闻。

所有人的目光,都聚焦在那支笔的笔锋之上。

下一刻,笔锋落下。

如龙蛇走地,如万钧雷霆。

两个苍劲有力、力透纸背的大字,跃然纸上。

——《中国必将胜利》。
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