天光还没亮,但最东边的云层已经开始发灰。

快天亮了。

刺史府的院子里,高顺靠在廊柱上。

铠甲上全是血。

他自己的、别人的,分不清了。

左肩的甲叶被韩姓猛将那一骨朵砸进去半寸深,卡在肩膀和甲衬之间,每动一下就跟锯骨头似的。

右翼的三百人传回了战报:城西军营五千守军,开打之前跑了两千。

剩下三千,一千投降,两千被绞。

通往城西的三条路上躺满了尸体。

主力这边更干脆。

从南门推到刺史府,一共穿过七条街。

七条街,每一条都留下了杨通私兵的残骸。

高顺没数过自己今夜杀了多少人。

陷阵营不记个人战功。

只记集体推进了多少步。

八百人进城。

八百人活着。

零伤亡。

不是因为杨通的私兵太弱。

连环甲、重步兵、八牛床弩,这配置放在任何一场攻城战里都够让进攻方脱一层皮。

而是因为陷阵营从来不把自己当人。

训练的时候就不当。

出征的时候更不当。

他们是锥子。

是磨盘。

是城巷里滚过去就什么都不剩的铁轮子。

高顺从廊柱上直起身,甲片摩擦的声音把院里蹲着的几个俘虏吓得往后缩了一截。

“清点。”

副将跑过来。

“将军,杨通府里搜出精钢连环甲八千两百副,八牛床弩部件三百一十七具。

另有白银六十四万两,黄金三万两。

粮仓在城外南山铁矿旁边,暂未清点。”

高顺没什么表情。

这些东西跟他没关系。

他是来杀人的,不是来抄家的。

“城里还有没清掉的?”
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