像屠户案板上切肉一样。

一刀一刀。

整齐。

匀速。

不快不慢。

每一刀落下去,都带走一匹马和一个人。

驿道上的碎肉堆得有半尺高了。

后面冲上来的马蹄踩在上面打滑,马失了前蹄跪下去。

骑兵从马头上方飞出去,摔在陌刀阵线前面——爬都没爬起来,两把刀从两侧同时砍下来。

赫连塔的手在抖。

“停!

停下来!”

号角响了。

鸿煊的角号。

长音。

撤。

前面的骑兵拼命勒马。

驿道太窄,后面的还在往前涌。

挤。

挤成一团。

陌刀军没停。

他们往前走了。

不是冲锋。

是走。

步子不快,跟早晨遛弯差不多。

但六百把刀保持着同样的节奏往前推。

碰着什么砍什么。

一个鸿煊骑兵的马被挤住了,动不了。

他看见一把陌刀朝他的马脖子切过来,拔刀去格——弯刀碰上陌刀的刃口,弯刀断了。

陌刀的刃口毫无停滞地切入马脖子。

马头飞了。

骑兵从马背上栽下来。

地上全是碎肉和血泥,他的脸栽进一坨不知道是什么的东西里,还没抬头,一只铁靴踩在他的后脑勺上。

陌刀军的步伐从他身上碾过去。

赫连塔往后退了五十步。

“散开!
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