三万人就是散的。

骑兵冲进来,从人群的缝隙里穿过去。

马刀左劈右砍,每一刀都带走一个人。

但被带走的那些人——有的在倒下去之前把手里的东西扎进了马腿。

有的攥住了骑兵的靴子往下拽。

有的啥也没干,就用身体挡了一下,给后面那个人争了半息的空档。

半息够干什么?

够一把断了半截的横刀捅进马肚子。

白发老兵把一尺来长的刀茬子捅进了一匹鸿煊战马的前胸。

刀太短,不致命。

马受了痛,前蹄扬起来,把背上的骑兵甩了出去。

骑兵摔在地上还没翻身,三四个泰昌兵扑上去。

匕首短刀一通乱捅。

老兵没看那边。

他在找下一匹马。

找到了。

一个鸿煊百夫长挥着弯刀冲过来。

马速很快,弯刀横削的角度刁得狠——贴着马脖子往外抡,专砍步兵的脑袋。

老兵没蹲。

蹲下去就起不来了。

他把身子往右拧了半步。

弯刀贴着他的左肩飞过去,削掉了一层皮。

带出来的风打在他的断疤上,疼得他牙根发酸。

但他的右手——那把断刀——已经递出去了。

不是砍。

是戳。

一尺的刀茬子,刚好够得着马鞍上骑兵的大腿内侧。

那个位置没有甲。

草原人的皮甲护到大腿外侧就没了,里面靠的是马鞍挡着。

戳进去了。

百夫长的大腿动脉被截断。

血从伤口里喷出来——不是流,是喷。

顺着马鞍往下淌,把马的侧腹染红了一大片。

百夫长的弯刀第二下劈下来了。

力道还在。

但准头没了。
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