刀刃贴住了皮肤，冰凉冰凉的，像冬天的河水。
他闭上眼睛。
风从他身后吹过来，把他的衣角吹起来。
他听见自己的心跳声，咚，咚，咚，一下比一下慢，一下比一下沉。
他想起向德宏。
想起那天傍晚，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。
他留到了最后。
他想起林义。
想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。
想起向德宏说：“林世功，你不要做傻事。”他没有做傻事。
他做的每一件事，都是他想好了的。
他想起先生。
那个在国子监教他读书的老人，头发白了，胡子也白了，讲《出师表》的时候，声音哽咽了。
先生说他像一个人。
像谁？
像诸葛。
他不敢当。
可他现在做的，是不是和诸葛一样？
他不知道。
他只知道，他不能白活这一场。
他活了三十多年，读了十几年书，求了一年。
够了。
他睁开眼睛。
他的手没有抖。
他用尽全身的力气，把刀刃往自己脖子上割去。
那个瞬间没有声音。
刀刃切开皮肤，切开肌肉，切开血管。
世界在那个瞬间是无声的。
血喷涌而出，不是流，是喷。
暗红色的血在晨光里像是黑色的。
它溅上石狮子，溅上石板，溅上那扇一直没有打开的门。
他倒下去。
膝盖先着地，然后是身子。
他倒在血泊里，像一片被风吹落的叶子。
他的眼睛还睁着，望着那扇关上的门。
他的嘴唇还在动，像是在说什么，可已经没有声音了。
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他闭上眼睛。
风从他身后吹过来，把他的衣角吹起来。
他听见自己的心跳声，咚，咚，咚，一下比一下慢，一下比一下沉。
他想起向德宏。
想起那天傍晚，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。
他留到了最后。
他想起林义。
想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。
想起向德宏说：“林世功，你不要做傻事。”他没有做傻事。
他做的每一件事，都是他想好了的。
他想起先生。
那个在国子监教他读书的老人，头发白了，胡子也白了，讲《出师表》的时候，声音哽咽了。
先生说他像一个人。
像谁？
像诸葛。
他不敢当。
可他现在做的，是不是和诸葛一样？
他不知道。
他只知道，他不能白活这一场。
他活了三十多年，读了十几年书，求了一年。
够了。
他睁开眼睛。
他的手没有抖。
他用尽全身的力气，把刀刃往自己脖子上割去。
那个瞬间没有声音。
刀刃切开皮肤，切开肌肉，切开血管。
世界在那个瞬间是无声的。
血喷涌而出，不是流，是喷。
暗红色的血在晨光里像是黑色的。
它溅上石狮子，溅上石板，溅上那扇一直没有打开的门。
他倒下去。
膝盖先着地，然后是身子。
他倒在血泊里，像一片被风吹落的叶子。
他的眼睛还睁着，望着那扇关上的门。
他的嘴唇还在动，像是在说什么，可已经没有声音了。
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