他以为他学成了，回去报效琉球，这辈子就算圆满了。
他没有想到，他再也回不去了。
他想起在国子监读书的四年，那些先生、那些同窗。
先生讲《出师表》，讲到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，声音哽咽了。
他那时候不懂。
现在他懂了。
他想起同窗们在他离开时送他的情景。
张家湾码头，柳树刚发芽，折柳赠别。
有人说：“子叙，此去，当为琉球之诸葛。”他笑了，说他不敢。
可他心里想，要是能成为诸葛，那是他一辈子的福分。
谁能想到，十年之后他再回到北京，竟然要用性命来效仿武侯“鞠躬尽瘁”。
他想起那个冬天，在福州陈记茶行，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。
他留到了现在。
他想起林义，想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。
想起他写的那首诗——“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。”他想起、阿勇、阿力，那些年轻的脸，那些亮着的眼睛。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
外面很黑，没有月亮，星星也很少。
风很冷，吹得他脸上发疼。
他站在那里，望着那片黑沉沉的夜。
“琉球，”他轻声说，“我回不去了。
可我的心，还在那里。
我的骨头，会埋在北京。
可我的魂，会飘回琉球。”
他闭上眼睛。
风吹过来，把他的头发吹起来。
他没有动。
他站在窗前，站了很久。
久到窗台上的霜花结了厚厚一层。
他想起先生教他的那句话——“士不可以不弘毅，任重而道远。”任重而道远。
路很远，可他已经走不动了。
不是不想走，是走不动了。
他走了这么多年，从琉球到福州，从福州到北京，从北京到天津，从天津又回北京。
他走了几千里路，写了上百封信，跪了无数个日夜。
可琉球还是没有回来。
他等不到了。
他不想再等了。
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他没有想到，他再也回不去了。
他想起在国子监读书的四年，那些先生、那些同窗。
先生讲《出师表》，讲到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，声音哽咽了。
他那时候不懂。
现在他懂了。
他想起同窗们在他离开时送他的情景。
张家湾码头，柳树刚发芽，折柳赠别。
有人说：“子叙，此去，当为琉球之诸葛。”他笑了，说他不敢。
可他心里想，要是能成为诸葛，那是他一辈子的福分。
谁能想到，十年之后他再回到北京，竟然要用性命来效仿武侯“鞠躬尽瘁”。
他想起那个冬天，在福州陈记茶行，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。
他留到了现在。
他想起林义，想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。
想起他写的那首诗——“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。”他想起、阿勇、阿力，那些年轻的脸，那些亮着的眼睛。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
外面很黑，没有月亮，星星也很少。
风很冷，吹得他脸上发疼。
他站在那里，望着那片黑沉沉的夜。
“琉球，”他轻声说，“我回不去了。
可我的心，还在那里。
我的骨头，会埋在北京。
可我的魂，会飘回琉球。”
他闭上眼睛。
风吹过来，把他的头发吹起来。
他没有动。
他站在窗前，站了很久。
久到窗台上的霜花结了厚厚一层。
他想起先生教他的那句话——“士不可以不弘毅，任重而道远。”任重而道远。
路很远，可他已经走不动了。
不是不想走，是走不动了。
他走了这么多年，从琉球到福州，从福州到北京，从北京到天津，从天津又回北京。
他走了几千里路，写了上百封信，跪了无数个日夜。
可琉球还是没有回来。
他等不到了。
他不想再等了。
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