“林义，这首诗，是写给谁的？”
林义低下头，看着自己的膝盖。
那条腿肿得连裤子都穿不进去了，可他看着它，像是在看一件不相干的东西。
“写给我自己的。”
向德宏看着他。
那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。
不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。
平静得像一潭死水。
可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“林义，”向德宏说，声音忽然低了下去，“你要做什么？”
林义没有回答。
他把那张纸折好，贴进怀里。
贴着那包火药，贴着那把短刀。
他贴得很紧，像那首诗是他的命。
“大人，我不会死。
您答应过我，在您死之前，我不许死。”
向德宏看着他，看了很久。
他想起那天夜里，在福州陈记茶行的书房里，林义坐在床上，腿伸得直直的，说：“大人，如果我有一天没有别的办法了，我希望您不要拦我。”他当时没有拦。
现在也不能拦。
“好。”他说。
林义又写了一首诗。
这一次，他的手更稳了。
他把纸铺平，蘸了墨，一笔一划地写。
字写得更工整，更用力，像要把纸刻穿。
“廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。
老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”
向德宏接过来，看了一遍。
他的手在抖。
“林义，这两首诗——”
“大人，您帮我收着。”林义说，声音很平，平得像在说一件很普通的事，“如果我有一天——”他没有说下去。
向德宏把那两首诗折好，贴进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。
那两首诗很轻，轻得像两片叶子。
可他觉得它们很重。
重得像两座山，压在他心口。
又过了几天，一个穿着官服的中年人从衙门里出来。
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林义低下头，看着自己的膝盖。
那条腿肿得连裤子都穿不进去了，可他看着它，像是在看一件不相干的东西。
“写给我自己的。”
向德宏看着他。
那双很亮的眼睛里，有一种向德宏从来没有见过的东西。
不是悲伤，不是愤怒，是一种很平静的东西。
平静得像一潭死水。
可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“林义，”向德宏说，声音忽然低了下去，“你要做什么？”
林义没有回答。
他把那张纸折好，贴进怀里。
贴着那包火药，贴着那把短刀。
他贴得很紧，像那首诗是他的命。
“大人，我不会死。
您答应过我，在您死之前，我不许死。”
向德宏看着他，看了很久。
他想起那天夜里，在福州陈记茶行的书房里，林义坐在床上，腿伸得直直的，说：“大人，如果我有一天没有别的办法了，我希望您不要拦我。”他当时没有拦。
现在也不能拦。
“好。”他说。
林义又写了一首诗。
这一次，他的手更稳了。
他把纸铺平，蘸了墨，一笔一划地写。
字写得更工整，更用力，像要把纸刻穿。
“廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。
老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”
向德宏接过来，看了一遍。
他的手在抖。
“林义，这两首诗——”
“大人，您帮我收着。”林义说，声音很平，平得像在说一件很普通的事，“如果我有一天——”他没有说下去。
向德宏把那两首诗折好，贴进怀里。
贴着那两块玉，贴着那包火药，贴着那把短刀。
那两首诗很轻，轻得像两片叶子。
可他觉得它们很重。
重得像两座山，压在他心口。
又过了几天，一个穿着官服的中年人从衙门里出来。
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