活人的暖。
那暖从头顶传下来，顺着头发，顺着头皮，顺着骨头，一直传到心里。
向德宏跪在那里，一动不动。
他想起小时候，父亲也是这样摸他的头。
那只手很大，很粗糙，可很暖。
那是很久以前的事了。
久到他以为自己忘了。
“起来吧。”老人的声音有些哑，“路还长着呢。
刀拿了，图拿了，该走了。”
向德宏抬起头。
他看着那张脸，那张满是皱纹的脸，那双很亮的眼睛。
他想说很多话。
想问他这五十年是怎么过的，想问他为什么不回去，想问他以后怎么办。
可他什么也没有问。
他知道答案。
那答案就在那张脸上，在那双眼睛里，在那件破破烂烂的衣服上。
五十年，一个人，一座岛。
等一个不会来的人。
等到了。
等到了他的儿子。
“伯父，”他说，“您跟我回去吧。
回琉球。
回我们家。”
老人看着他。
那目光很平静，平静得像一潭死水。
可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“回不去了。”他说。
“为什么？”
老人没有回答。
他转过身，朝石室外面走去。
他的步子很慢，可每一步都很稳。
向德宏跟在后面。
他走在通道里，走过那些湿漉漉的石壁，走过那些滑溜溜的青苔，走过那些滴答滴答的水声。
他走在那个老人的后面，看着那个瘦瘦的、直直的背影。
他忽然觉得，那不是一个人。
那是一块碑。
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那暖从头顶传下来，顺着头发，顺着头皮，顺着骨头，一直传到心里。
向德宏跪在那里，一动不动。
他想起小时候，父亲也是这样摸他的头。
那只手很大，很粗糙，可很暖。
那是很久以前的事了。
久到他以为自己忘了。
“起来吧。”老人的声音有些哑，“路还长着呢。
刀拿了，图拿了，该走了。”
向德宏抬起头。
他看着那张脸，那张满是皱纹的脸，那双很亮的眼睛。
他想说很多话。
想问他这五十年是怎么过的，想问他为什么不回去，想问他以后怎么办。
可他什么也没有问。
他知道答案。
那答案就在那张脸上，在那双眼睛里，在那件破破烂烂的衣服上。
五十年，一个人，一座岛。
等一个不会来的人。
等到了。
等到了他的儿子。
“伯父，”他说，“您跟我回去吧。
回琉球。
回我们家。”
老人看着他。
那目光很平静，平静得像一潭死水。
可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“回不去了。”他说。
“为什么？”
老人没有回答。
他转过身，朝石室外面走去。
他的步子很慢，可每一步都很稳。
向德宏跟在后面。
他走在通道里，走过那些湿漉漉的石壁，走过那些滑溜溜的青苔，走过那些滴答滴答的水声。
他走在那个老人的后面，看着那个瘦瘦的、直直的背影。
他忽然觉得，那不是一个人。
那是一块碑。
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