他们的钱是国家的，我们的命是自己的。
国家的钱花不完，自己的命只有一条。
可命能换的东西，钱换不到。
林世功的命，换了太后的一句话。
我们的命，换的是琉球的名字不被忘记。”
他转过身，走回桌前，坐下。
他铺开一张纸，提起笔，写了一行字。
“暗影有光，才会动。
无光，它不动。
我们要做那道光。”他把纸折好，放进怀里。
没有信封，没有地址。
不是信，是写给自己的。
他想起林义。
林义在北京，每天去总理衙门门口站一会儿。
不跪了。
再也没有跪过。
站着。
站着的琉球人。
他想起。
陪着林义，在北京那间小客栈里，等着，守着。
他想起毛允良在后院练刀，谢天赐在空地上打拳，陈铁生在南台的老宅子里教徒弟。
他们都在做自己的事，守自己的灯。
灯不灭，人不散。
窗外，天快亮了。
一线灰白从窗缝里透进来，落在地上，细细的，像一根线。
他坐直了身子，把膝盖摆正。
那盏灯还亮着。
他伸出手，把灯芯拨了拨，火苗跳了一下，更亮了。
他站起来，走到窗前，望着闽江口的方向。
那艘黑船还在。
船头的灯已经灭了。
可他知道，那个人没有睡。
他在等。
等向德宏撑不住的那一天。
向德宏不会让他等到那一天。
他把手伸进怀里，摸了摸那两块玉，摸了摸那包火药，摸了摸那把短刀，摸了摸林世功的诗，摸了摸那把匕首。
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国家的钱花不完，自己的命只有一条。
可命能换的东西，钱换不到。
林世功的命，换了太后的一句话。
我们的命，换的是琉球的名字不被忘记。”
他转过身，走回桌前，坐下。
他铺开一张纸，提起笔，写了一行字。
“暗影有光，才会动。
无光，它不动。
我们要做那道光。”他把纸折好，放进怀里。
没有信封，没有地址。
不是信，是写给自己的。
他想起林义。
林义在北京，每天去总理衙门门口站一会儿。
不跪了。
再也没有跪过。
站着。
站着的琉球人。
他想起。
陪着林义，在北京那间小客栈里，等着，守着。
他想起毛允良在后院练刀，谢天赐在空地上打拳，陈铁生在南台的老宅子里教徒弟。
他们都在做自己的事，守自己的灯。
灯不灭，人不散。
窗外，天快亮了。
一线灰白从窗缝里透进来，落在地上，细细的，像一根线。
他坐直了身子，把膝盖摆正。
那盏灯还亮着。
他伸出手，把灯芯拨了拨，火苗跳了一下，更亮了。
他站起来，走到窗前，望着闽江口的方向。
那艘黑船还在。
船头的灯已经灭了。
可他知道，那个人没有睡。
他在等。
等向德宏撑不住的那一天。
向德宏不会让他等到那一天。
他把手伸进怀里，摸了摸那两块玉，摸了摸那包火药，摸了摸那把短刀，摸了摸林世功的诗，摸了摸那把匕首。
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