可他的诗还在。
他的字还挂在墙上。
他的骨头埋在通州。
向德宏转过身，走回桌前，坐下。
他铺开一张纸，提起笔。
他写了一行字。
“暗处的东西，不怕它看不见。
怕的是它一直不动。
动起来，才知道它要打哪里。”
他把纸折好，放进怀里。
没有信封，没有地址。
不是信，是写给自己的。
写给那些和他一样在黑夜里点灯的人看的。
他不知道，在那艘黑船的船舱里，那个穿黑衣服的人正把那根烟卷拆开。
他把信纸展开，看了一遍。
他认识那个字。
不是向德宏的字，是那个老头的字。
一笔一划，工工整整，像刻出来的。
他把信看完了，没有把这个情报写进本子里。
太普通了。
不值得写。
他端起桌上的茶杯，喝了一口。
茶是凉的，凉得牙疼。
他把茶杯放下，把信纸凑到油灯上，点燃了。
火烧着纸的边缘，一点点卷曲，变黑，化成灰。
纸灰落在桌上，他用手拢了拢，拢到桌子边缘，吹了一口气。
灰飞了。
他站起来，走出船舱，站在船头。
江风很大，吹得他的衣角猎猎作响。
他举着望远镜，朝柔远驿的方向看。
那盏灯灭了。
窗台上什么都没有，只有一片黑暗。
他放下望远镜，转身走进船舱，在黑暗中坐下。
他摸到那个本子，翻开，提起笔。
他写了一行字：“向德宏仍无异常举动。
未发现新动向。”他写完了，合上本子，靠在舱壁上。
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他的字还挂在墙上。
他的骨头埋在通州。
向德宏转过身，走回桌前，坐下。
他铺开一张纸，提起笔。
他写了一行字。
“暗处的东西，不怕它看不见。
怕的是它一直不动。
动起来，才知道它要打哪里。”
他把纸折好，放进怀里。
没有信封，没有地址。
不是信，是写给自己的。
写给那些和他一样在黑夜里点灯的人看的。
他不知道，在那艘黑船的船舱里，那个穿黑衣服的人正把那根烟卷拆开。
他把信纸展开，看了一遍。
他认识那个字。
不是向德宏的字，是那个老头的字。
一笔一划，工工整整，像刻出来的。
他把信看完了，没有把这个情报写进本子里。
太普通了。
不值得写。
他端起桌上的茶杯，喝了一口。
茶是凉的，凉得牙疼。
他把茶杯放下，把信纸凑到油灯上，点燃了。
火烧着纸的边缘，一点点卷曲，变黑，化成灰。
纸灰落在桌上，他用手拢了拢，拢到桌子边缘，吹了一口气。
灰飞了。
他站起来，走出船舱，站在船头。
江风很大，吹得他的衣角猎猎作响。
他举着望远镜，朝柔远驿的方向看。
那盏灯灭了。
窗台上什么都没有，只有一片黑暗。
他放下望远镜，转身走进船舱，在黑暗中坐下。
他摸到那个本子，翻开，提起笔。
他写了一行字：“向德宏仍无异常举动。
未发现新动向。”他写完了，合上本子，靠在舱壁上。
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