城郊那处新搭建的据点里,史蒂夫·罗杰斯靠在病床上,盯着天花板。

窗台上那份报纸被他翻来覆去看了三遍,日期是1945年11月。

留声机里的爵士乐换了一首又一首,护士进来换过两次药,医生来过一次,问了几句感觉怎么样,又走了。

那个黑人,他自称弗瑞,从昨晚离开之后就再没出现过。

史蒂夫没有问太多。

他躺在那里,安安静静的,像睡着了一样。

直到那个小护士又推门进来给他换输液瓶。

她走到床边,熟练地拆开新瓶,把管子接上。

史蒂夫偏过头看着她,目光从她的脸移到手腕,然后停住了。

她的手腕上戴着一个环形的东西,窄窄一圈,材质不像金属,颜色是一种他没见过的银灰色,表面嵌着一粒极小的蓝色指示灯,一闪一闪的。

史蒂夫的眼睛眯了一下。

但他没发作。

“今天是几号?”他问,声音和平时没什么区别。

小护士顿了一拍,低头看了眼手腕上那个东西。

“11月17号,队长。”

史蒂夫笑了笑。

“谢谢。

我有点累,想再睡一会儿。”

“好的,有需要按铃。”

小护士出去了。

门轻轻合上。

史蒂夫脸上的笑一点一点退干净了。

他坐起来,伸手把输液针从手背上拔了,动作极轻,针头出来的时候带出一小滴血珠,他把它按在床单上蹭掉。

他翻身下床,赤脚站在地板上,走到窗边,侧身躲在窗帘后面,朝外面看了一眼。

窗外是一片安静的郊区街景,路灯亮着,路上没有车,但对面那栋楼的二楼窗户后面,窗帘的缝隙比刚才窄了一些。

史蒂夫盯着那条缝隙看了三秒,退了回来,他坐到床沿上,把被单重新盖好。

他把枕头拍松,重新躺下,闭上了眼睛。

呼吸均匀,面容平和。

但他知道那个护士在撒谎。

十一月的报纸印着十一月的日期没错,但那盏蓝色的指示灯不是1945年的东西,那个黑人说话的方式不像军队的人,一个人和自己对接,一个黑人能有这么大的权利?

这件事情本来就透着古怪,而且窗外那栋楼里的眼睛,从他被抬进来那一刻起就没挪开过。

他不知道这是什么地方。

但这个地方,肯定不是他的1945。
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