爸爸希望你在最黑的时候，也不要忘记发光。
别恨我。
恨一个人太累了。
爸爸不希望你累。
如果有来生，爸爸不做这个了。
爸爸开个小饭馆，每天给你做饭。
你放学回来，书包一扔，喊一声‘爸，我饿了’，我就把热菜端上来。
红烧肉，糖醋排骨，番茄鸡蛋汤——都是你小时候爱吃的。
也不知道你口味变了没有。
爸爸”
夏晚星把信读完，合上电脑，放在床头柜上。
她躺下来，侧着身，面对着窗户。
窗外的天还是黑的，但已经有了要亮的意思。
东边的天际线上，有一抹极淡的灰白色，像墨汁被水洇开之后的边缘。
她把被子拉上来，蒙住头。
被子里很黑，黑得像小时候停电的夜晚。
那时候她怕黑，父亲就在她床头点一根蜡烛，烛光摇摇晃晃的，把影子投在墙上，像一只温柔的手。
她看着那只手，慢慢地就睡着了。
她闭上眼睛。
黑暗中，她听到自己的心跳。
一下一下，很慢，很稳。
她想起父亲在视频里说的话——“天越黑，它越亮。”
她翻了个身，把被子掀开。
窗外的天际线更亮了一些，灰白色变成了鱼肚白，鱼肚白的边缘镶着一线淡淡的金。
她坐起来，拿起手机。
屏幕上显示凌晨五点十二分。
她翻到通讯录，找到陆峥的名字，犹豫了几秒，按下了拨号键。
电话响了两声，接了。
“夏晚星？”陆峥的声音有些哑，显然也没睡。
“陆峥，”她说，“你昨天说的那句话——‘一个人如果消失了十年，还会有人记得他’。
你不是随便说的。
你知道什么。”
不是问句。
是陈述句。
电话那头沉默了很久。
久到她以为他不会回答了。
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别恨我。
恨一个人太累了。
爸爸不希望你累。
如果有来生，爸爸不做这个了。
爸爸开个小饭馆，每天给你做饭。
你放学回来，书包一扔，喊一声‘爸，我饿了’，我就把热菜端上来。
红烧肉，糖醋排骨，番茄鸡蛋汤——都是你小时候爱吃的。
也不知道你口味变了没有。
爸爸”
夏晚星把信读完，合上电脑，放在床头柜上。
她躺下来，侧着身，面对着窗户。
窗外的天还是黑的，但已经有了要亮的意思。
东边的天际线上，有一抹极淡的灰白色，像墨汁被水洇开之后的边缘。
她把被子拉上来，蒙住头。
被子里很黑，黑得像小时候停电的夜晚。
那时候她怕黑，父亲就在她床头点一根蜡烛，烛光摇摇晃晃的，把影子投在墙上，像一只温柔的手。
她看着那只手，慢慢地就睡着了。
她闭上眼睛。
黑暗中，她听到自己的心跳。
一下一下，很慢，很稳。
她想起父亲在视频里说的话——“天越黑，它越亮。”
她翻了个身，把被子掀开。
窗外的天际线更亮了一些，灰白色变成了鱼肚白，鱼肚白的边缘镶着一线淡淡的金。
她坐起来，拿起手机。
屏幕上显示凌晨五点十二分。
她翻到通讯录，找到陆峥的名字，犹豫了几秒，按下了拨号键。
电话响了两声，接了。
“夏晚星？”陆峥的声音有些哑，显然也没睡。
“陆峥，”她说，“你昨天说的那句话——‘一个人如果消失了十年，还会有人记得他’。
你不是随便说的。
你知道什么。”
不是问句。
是陈述句。
电话那头沉默了很久。
久到她以为他不会回答了。
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