光晃到林微言脸上，又晃到顾晓曼脸上。
两张脸被同一片光影连在一起，像一本对开页的书。
“下次见面，我请你。”林微言说。
“请我什么？”
“请你吃我做的饭。
我的厨艺不好，但有一道菜做得不错。”
“什么菜？”
“红烧肉。
大锅炖的那种，火候足，酱油放得恰到好处，不咸不淡。”
顾晓曼的眼睛亮了一下。
不是那种客套的亮，是真的被什么东西照到了的亮。
“好。
我等。”
林微言走出素菜馆。
胡同里的阳光被两边的墙切成一条一条的，她走在光条和阴影之间，一步亮，一步暗。
亮的时候影子在身后，暗的时候影子在前面。
影子比她高，比她瘦，比她走得快。
她走了几步，停下来，回头看了一眼。
顾晓曼还坐在窗边。
隔着木棂窗，隔着石榴树的枝叶，她的侧脸被午后的光勾出一道柔和的轮廓。
她没有看窗外，低着头，在翻菜单。
大概是在点下一道菜。
大概是在等下一个心里有事的人。
林微言转过头，继续走。
包里的《花间集》和牛皮纸信封贴着她的腿，一步一晃。
晃一下，信封就碰一下书的封面。
封面上的星芒纹已经填了大半，金粉在包里的黑暗中不发光。
但她知道它在。
有些东西在黑暗里不发光，不是因为它不会发光，是因为它把光攒着。
攒够了，才会让人看见。
胡同走到头，是大街。
街上的人比胡同里多得多。
骑车的，走路的，拎着菜的，牵着孩子的。
每个人都在忙自己的事。
每个人心里都有一本账。
有的账翻开了，有的账还封着。
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两张脸被同一片光影连在一起，像一本对开页的书。
“下次见面，我请你。”林微言说。
“请我什么？”
“请你吃我做的饭。
我的厨艺不好，但有一道菜做得不错。”
“什么菜？”
“红烧肉。
大锅炖的那种，火候足，酱油放得恰到好处，不咸不淡。”
顾晓曼的眼睛亮了一下。
不是那种客套的亮，是真的被什么东西照到了的亮。
“好。
我等。”
林微言走出素菜馆。
胡同里的阳光被两边的墙切成一条一条的，她走在光条和阴影之间，一步亮，一步暗。
亮的时候影子在身后，暗的时候影子在前面。
影子比她高，比她瘦，比她走得快。
她走了几步，停下来，回头看了一眼。
顾晓曼还坐在窗边。
隔着木棂窗，隔着石榴树的枝叶，她的侧脸被午后的光勾出一道柔和的轮廓。
她没有看窗外，低着头，在翻菜单。
大概是在点下一道菜。
大概是在等下一个心里有事的人。
林微言转过头，继续走。
包里的《花间集》和牛皮纸信封贴着她的腿，一步一晃。
晃一下，信封就碰一下书的封面。
封面上的星芒纹已经填了大半，金粉在包里的黑暗中不发光。
但她知道它在。
有些东西在黑暗里不发光，不是因为它不会发光，是因为它把光攒着。
攒够了，才会让人看见。
胡同走到头，是大街。
街上的人比胡同里多得多。
骑车的，走路的，拎着菜的，牵着孩子的。
每个人都在忙自己的事。
每个人心里都有一本账。
有的账翻开了，有的账还封着。
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