巷子尽头是一堵墙，墙后面是拆迁工地。
墙面上被人用喷漆写了一个大大的“拆”字，白圈红字，刺眼得很。
墙根下堆着几袋建筑垃圾，碎砖头、烂木头、破塑料布，混在一起，被雨淋得发黑。
“过不去了。”林微言停下来。
沈砚舟走到她旁边，两个人并肩站在墙前面。
墙上那个“拆”字在灰色的天空下显得格外扎眼，像一道被人用力划出来的伤口。
“废品站也没了。”沈砚舟说。
“三年前就没了的。
拆了盖楼，盖了一半，开发商跑了，就剩了个烂尾楼在那儿戳着。”
“书脊巷还能撑多久？”
林微言没有回答。
这个问题她不想想，也不敢想。
书脊巷是她在镇江最后的根据地，如果连这里都没了，她不知道自己还能去哪儿。
回老家？
不可能。
去别的城市？
更不可能。
她的根扎在这里，扎在这些旧书里，扎在这些青石板缝里，扎在每年春天老槐树开花时满巷子的甜味里。
拔不出来的。
“走吧。”她转身，往巷口走。
沈砚舟跟上来，这一次近了一些，大概只剩两步。
走到老槐树底下的时候，林微言停下来，仰头看了一眼。
槐树的叶子已经长得很密了，在头顶织成了一张绿色的网，阳光从网眼里漏下来，在地上投出零零碎碎的光斑。
“这棵树，”她说，“我们以前在底下坐过。”
“嗯。
你靠在这边，我靠在那边。”沈砚舟指了指树干的两侧。
“你在看一本什么书来着，封面是蓝色的。”
“《书林清话》。”
“对。
你看了一下午，我坐了一下午。
你走的时候说了一句话。”
林微言转头看他。
“我说什么了？”
“你说——‘如果有一天我不修书了，就把这棵树砍了，打成书架，够打一面墙的。
’”
林微言愣了一下，然后笑了。
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墙面上被人用喷漆写了一个大大的“拆”字，白圈红字，刺眼得很。
墙根下堆着几袋建筑垃圾，碎砖头、烂木头、破塑料布，混在一起，被雨淋得发黑。
“过不去了。”林微言停下来。
沈砚舟走到她旁边，两个人并肩站在墙前面。
墙上那个“拆”字在灰色的天空下显得格外扎眼，像一道被人用力划出来的伤口。
“废品站也没了。”沈砚舟说。
“三年前就没了的。
拆了盖楼，盖了一半，开发商跑了，就剩了个烂尾楼在那儿戳着。”
“书脊巷还能撑多久？”
林微言没有回答。
这个问题她不想想，也不敢想。
书脊巷是她在镇江最后的根据地，如果连这里都没了，她不知道自己还能去哪儿。
回老家？
不可能。
去别的城市？
更不可能。
她的根扎在这里，扎在这些旧书里，扎在这些青石板缝里，扎在每年春天老槐树开花时满巷子的甜味里。
拔不出来的。
“走吧。”她转身，往巷口走。
沈砚舟跟上来，这一次近了一些，大概只剩两步。
走到老槐树底下的时候，林微言停下来，仰头看了一眼。
槐树的叶子已经长得很密了，在头顶织成了一张绿色的网，阳光从网眼里漏下来，在地上投出零零碎碎的光斑。
“这棵树，”她说，“我们以前在底下坐过。”
“嗯。
你靠在这边，我靠在那边。”沈砚舟指了指树干的两侧。
“你在看一本什么书来着，封面是蓝色的。”
“《书林清话》。”
“对。
你看了一下午，我坐了一下午。
你走的时候说了一句话。”
林微言转头看他。
“我说什么了？”
“你说——‘如果有一天我不修书了，就把这棵树砍了，打成书架，够打一面墙的。
’”
林微言愣了一下，然后笑了。
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