雨还在下，可伞下的这个小世界，好像突然就晴了。
路灯的光透过雨幕照下来，在他们身上镀了一层温柔的光晕。
远处传来钟声，是巷子尽头那口老钟，在雨夜里敲了十二下。
新的一天，开始了。
林微言看着沈砚舟，看着这个她爱了恨了五年的人，突然觉得，那些眼泪，那些痛苦，那些漫长的夜晚，好像都有了意义。
就像修复一本古籍，要先拆开，要清洗，要修补，要一页一页地，一点一点地，把那些破损的、残缺的、模糊的，都补好，都抚平。
过程很痛，很慢，很难。
可最后，当那些字迹重新清晰，当那些故事重新完整，当那本书重新能被人捧在手里，细细地读——一切就都值得了。
她和沈砚舟，大概也是这样一本书。
被时间撕破了，被眼泪浸皱了，被误解蒙尘了。
可现在，他们开始修复了。
一页一页，一字一句，慢慢地，小心地，把那些破损的补好，把那些模糊的擦亮。
也许最后，他们也能像一本修复好的古籍，虽然带着岁月的痕迹，虽然不再崭新如初，可那些痕迹，那些折痕，那些泛黄的边角，都是故事，都是时光，都是他们爱过的证明。
“雨太大了，我送你回去。”沈砚舟说，伞往她那边又偏了偏。
“嗯。”林微言点点头，没拒绝。
他们并肩走在雨巷里，脚步声在青石板上回响，一声，一声，合着雨声，像一首老歌。
巷子很长，雨很大，夜很深。
可他们走得很慢，很稳，好像这条路，可以一直走下去，走到天荒地老。
走到修复室门口，林微言掏出钥匙。
沈砚舟站在她身后，为她撑着伞。
“进去吧，别着凉了。”他说。
林微言开了门，转过身，看着他：“你.
.
.
要不要进来坐坐？
喝杯热茶。”
沈砚舟愣了一下，然后笑了：“好。”
他收了伞，跟着她走进去。
屋里很暖，有纸墨的香气，有茶的清苦，有她身上的味道。
很熟悉，很安心，像回家了。
林微言去烧水，沈砚舟站在修复室中间，环顾四周。
这里和五年前没什么变化，一样的桌子，一样的灯，一样的工具，一样的旧书。
只是她长大了，成熟了，眼睛里多了些他看不懂的东西，可依然清澈，依然干净，依然是他爱的那个人。
“坐。”林微言端来两杯茶，放在桌上。
沈砚舟在桌前坐下，端起茶杯，暖意透过杯壁传到掌心。
他喝了一口，是普洱，很醇，很厚，像这五年的时光。
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路灯的光透过雨幕照下来，在他们身上镀了一层温柔的光晕。
远处传来钟声，是巷子尽头那口老钟，在雨夜里敲了十二下。
新的一天，开始了。
林微言看着沈砚舟，看着这个她爱了恨了五年的人，突然觉得，那些眼泪，那些痛苦，那些漫长的夜晚，好像都有了意义。
就像修复一本古籍，要先拆开，要清洗，要修补，要一页一页地，一点一点地，把那些破损的、残缺的、模糊的，都补好，都抚平。
过程很痛，很慢，很难。
可最后，当那些字迹重新清晰，当那些故事重新完整，当那本书重新能被人捧在手里，细细地读——一切就都值得了。
她和沈砚舟，大概也是这样一本书。
被时间撕破了，被眼泪浸皱了，被误解蒙尘了。
可现在，他们开始修复了。
一页一页，一字一句，慢慢地，小心地，把那些破损的补好，把那些模糊的擦亮。
也许最后，他们也能像一本修复好的古籍，虽然带着岁月的痕迹，虽然不再崭新如初，可那些痕迹，那些折痕，那些泛黄的边角，都是故事，都是时光，都是他们爱过的证明。
“雨太大了，我送你回去。”沈砚舟说，伞往她那边又偏了偏。
“嗯。”林微言点点头，没拒绝。
他们并肩走在雨巷里，脚步声在青石板上回响，一声，一声，合着雨声，像一首老歌。
巷子很长，雨很大，夜很深。
可他们走得很慢，很稳，好像这条路，可以一直走下去，走到天荒地老。
走到修复室门口，林微言掏出钥匙。
沈砚舟站在她身后，为她撑着伞。
“进去吧，别着凉了。”他说。
林微言开了门，转过身，看着他：“你.
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要不要进来坐坐？
喝杯热茶。”
沈砚舟愣了一下，然后笑了：“好。”
他收了伞，跟着她走进去。
屋里很暖，有纸墨的香气，有茶的清苦，有她身上的味道。
很熟悉，很安心，像回家了。
林微言去烧水，沈砚舟站在修复室中间，环顾四周。
这里和五年前没什么变化，一样的桌子，一样的灯，一样的工具，一样的旧书。
只是她长大了，成熟了，眼睛里多了些他看不懂的东西，可依然清澈，依然干净，依然是他爱的那个人。
“坐。”林微言端来两杯茶，放在桌上。
沈砚舟在桌前坐下，端起茶杯，暖意透过杯壁传到掌心。
他喝了一口，是普洱，很醇，很厚，像这五年的时光。
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