她打开周明宇带来的纸袋，取出栗子蛋糕。
很精致的一块，上面撒着糖霜，还点缀着一颗新鲜的栗子。
她用勺子挖了一小块，送进嘴里。
很甜，甜中带着栗子特有的香气。
是她喜欢的味道。
可是吃着吃着，眼泪又掉下来了。
这一次，她不知道为什么哭。
是为周明宇的成全，是为沈砚舟的苦衷，还是为自己这五年的挣扎？
也许都有。
窗外的天色渐渐暗下来，巷子里的灯一盏盏亮起。
林微言收拾好心情，继续修复那本《花间集》。
书脊已经阴干了，她开始重新装订。
穿针，引线，一针一线，把散落的书页重新缝合。
这个动作她做过千百遍，熟练得几乎成了本能。
可今天，每一针都格外沉重。
最后一针收线，她打了个结，用剪刀剪断线头。
书脊修复完成，几乎看不出修补的痕迹。
深蓝色的封面，烫金的字，在灯光下泛着温柔的光泽。
林微言抚摸着书脊，指尖拂过那些熟悉的词句。
温庭筠的婉约，韦庄的深情，还有那些不知名词人的怅惘，都在这一页页泛黄的纸张里，静静诉说着千年前的故事。
她忽然想起沈砚舟题在扉页上的那句话：“愿诗词常在，岁月长安。”
诗词常在，岁月却从未长安。
这五年，他们都在各自的岁月里颠沛流离。
他背负着沉重的秘密，她怀揣着无解的恨意，在时间的河流里，各自飘零。
现在，河流打了个弯，他们又相遇了。
是继续错过，还是重新开始？
林微言不知道。
她只知道，当看到那些文件，当听到周明宇的话，当她坐在这里，一针一线修复这本《花间集》时，心里某个坚硬的东西，正在慢慢融化。
也许陈叔说得对，恨一个人，伤得最深的是自己。
放下，不是为了原谅别人，是为了放过自己。
也许周明宇说得对，感情不是是非题，没有标准答案。
她只需要问问自己的心。
也许，她该给自己一个答案，也给沈砚舟一个答案。
林微言拿起手机，找到那个五年没有拨过，却一直存在通讯录里的号码。
手指悬在拨号键上，很久很久。
窗外的夜色完全浓了，书脊巷的灯火次第亮起，像一条蜿蜒的光河。
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很精致的一块，上面撒着糖霜，还点缀着一颗新鲜的栗子。
她用勺子挖了一小块，送进嘴里。
很甜，甜中带着栗子特有的香气。
是她喜欢的味道。
可是吃着吃着，眼泪又掉下来了。
这一次，她不知道为什么哭。
是为周明宇的成全，是为沈砚舟的苦衷，还是为自己这五年的挣扎？
也许都有。
窗外的天色渐渐暗下来，巷子里的灯一盏盏亮起。
林微言收拾好心情，继续修复那本《花间集》。
书脊已经阴干了，她开始重新装订。
穿针，引线，一针一线，把散落的书页重新缝合。
这个动作她做过千百遍，熟练得几乎成了本能。
可今天，每一针都格外沉重。
最后一针收线，她打了个结，用剪刀剪断线头。
书脊修复完成，几乎看不出修补的痕迹。
深蓝色的封面，烫金的字，在灯光下泛着温柔的光泽。
林微言抚摸着书脊，指尖拂过那些熟悉的词句。
温庭筠的婉约，韦庄的深情，还有那些不知名词人的怅惘，都在这一页页泛黄的纸张里，静静诉说着千年前的故事。
她忽然想起沈砚舟题在扉页上的那句话：“愿诗词常在，岁月长安。”
诗词常在，岁月却从未长安。
这五年，他们都在各自的岁月里颠沛流离。
他背负着沉重的秘密，她怀揣着无解的恨意，在时间的河流里，各自飘零。
现在，河流打了个弯，他们又相遇了。
是继续错过，还是重新开始？
林微言不知道。
她只知道，当看到那些文件，当听到周明宇的话，当她坐在这里，一针一线修复这本《花间集》时，心里某个坚硬的东西，正在慢慢融化。
也许陈叔说得对，恨一个人，伤得最深的是自己。
放下，不是为了原谅别人，是为了放过自己。
也许周明宇说得对，感情不是是非题，没有标准答案。
她只需要问问自己的心。
也许，她该给自己一个答案，也给沈砚舟一个答案。
林微言拿起手机，找到那个五年没有拨过，却一直存在通讯录里的号码。
手指悬在拨号键上，很久很久。
窗外的夜色完全浓了，书脊巷的灯火次第亮起，像一条蜿蜒的光河。
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