他把婴儿抱在胸口。
婴儿睁开眼。
那双眼睛真亮。
像夜里的长庚星。
二十年。
他以为他再也见不到这双眼睛了。
谢依兰看着他。
“师叔。”她说。
没有问“你这些年去哪了”。
没有问“你为什么假死”。
没有问“你给我取的名字，你自己忘了吗”。
她只是伸出手。
把那柄剑托起来。
递向他。
“这是你的。”她说。
师叔接过剑。
他拔剑出鞘。
剑身暗哑。
剑尖豁口。
二十年没有人开刃。
他用拇指抚过那道豁口。
血迹已经干透了。
和他的心一样。
“门主夫人死前，”他说，“握着这柄剑。”
“她最后一句话是——”
他停住。
喉结滚动了一下。
“她说：阿忠，带依兰走。”
他把剑收回剑鞘。
抱在怀里。
像二十年前最后一次抱那个三岁的孩子。
“我带她走了。”他说。
“把她交给她外婆。”
“然后我回来。”
他看着楼望江。
“等一个和我一样走不出去的人。”
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婴儿睁开眼。
那双眼睛真亮。
像夜里的长庚星。
二十年。
他以为他再也见不到这双眼睛了。
谢依兰看着他。
“师叔。”她说。
没有问“你这些年去哪了”。
没有问“你为什么假死”。
没有问“你给我取的名字，你自己忘了吗”。
她只是伸出手。
把那柄剑托起来。
递向他。
“这是你的。”她说。
师叔接过剑。
他拔剑出鞘。
剑身暗哑。
剑尖豁口。
二十年没有人开刃。
他用拇指抚过那道豁口。
血迹已经干透了。
和他的心一样。
“门主夫人死前，”他说，“握着这柄剑。”
“她最后一句话是——”
他停住。
喉结滚动了一下。
“她说：阿忠，带依兰走。”
他把剑收回剑鞘。
抱在怀里。
像二十年前最后一次抱那个三岁的孩子。
“我带她走了。”他说。
“把她交给她外婆。”
“然后我回来。”
他看着楼望江。
“等一个和我一样走不出去的人。”
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