“两个人。”楼明之放下手电，“一个人在这里生活，另一个人给这个人送补给。
段景林，每年清明都来他的门前站着，不敲门不进去，就站在门外。
空相框、右手的剑、水缸底部的手印、这些年清理掉的一切痕迹——他不是来凭吊，是来送东西。
送到门外，不进去，因为进去就会被看见。”
“被他看见？”
“被追踪的人看见。
段景林不敢进屋，不是怕屋里的人——是怕自己身后有眼睛。
他送东西，但不看，不确认，把包裹搁在门外就走。
二十年来，他一直在给一个人守门。”
烛台的蜡还在。
火早就灭了，但蜡还在。
如果没有人在这里点蜡，蜡不会烧掉半截。
如果有人点蜡——这个人是给自己点的，还是给画像点的？
或者，是给那个空相框点的？
一种更强烈的感觉从楼明之的心底缓慢地升起来，像地砖下的潮气。
他上前一步，重新拿起手电。
这一次，他看得比谁都仔细，从供桌上每一毫米的灰尘到墙面画框上的每一寸木纹。
忽然之间，手电的光柱停在了画像背面的墙皮上。
不对。
那一片墙皮看着与周围颜色一致，可光从侧面打过去时，接缝处有一道极细的隆起，长不出两根手指，正好盖在画像正后方，像一块被反复贴过无数次的墙皮。
他用指甲轻轻按了一下——墙皮往里凹陷的同时，接缝边缘鼓起一条极细的小鼓包。
整面墙是被重新修补过的。
“有东西埋在这里面。”
谢依兰摸出那把弹簧刀，刀刃抵在鼓起的位置，没有往下压：“他几乎藏了一辈子，连烛台下面都要刻个‘活’字，为什么偏偏把这一段，埋在画像后面？”她手起刀落，墙皮应声而裂。
一片干燥的灰浆掉在供桌上，激起一小团粉尘，裂缝里露出一角暗红色的东西。
不是木头，不是砖块，是一本书。
书角上压着一层干涸的暗红，早已氧化发黑，却还带着一股若有若无的铁腥气。
楼明之伸手去取，谢依兰几乎没有停顿地把手电往回扯了一下，替他照亮近处。
他们没有多余的交流，动作安静而默契。
很快，一本极薄的手札从墙体夹层中被完整取了出来。
手札拿在手里，封面上没有字，只有一道剑痕，很浅，像是用剑尖划上去的。
翻开第一页，字迹很熟悉——他在展馆里那幅手稿复制品上见过，笔锋如刀，是青霜门独传的左手剑体，藏锋于左，墨透纸背。
“‘吾名柳青霜，青霜门第七代传人。
’”
谢依兰飞快地往下扫。
字太小，有些字被水渍浸得晕开了，昏暗里两个人肩挨得极近，呼吸几乎碰在一起。
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段景林，每年清明都来他的门前站着，不敲门不进去，就站在门外。
空相框、右手的剑、水缸底部的手印、这些年清理掉的一切痕迹——他不是来凭吊，是来送东西。
送到门外，不进去，因为进去就会被看见。”
“被他看见？”
“被追踪的人看见。
段景林不敢进屋，不是怕屋里的人——是怕自己身后有眼睛。
他送东西，但不看，不确认，把包裹搁在门外就走。
二十年来，他一直在给一个人守门。”
烛台的蜡还在。
火早就灭了，但蜡还在。
如果没有人在这里点蜡，蜡不会烧掉半截。
如果有人点蜡——这个人是给自己点的，还是给画像点的？
或者，是给那个空相框点的？
一种更强烈的感觉从楼明之的心底缓慢地升起来，像地砖下的潮气。
他上前一步，重新拿起手电。
这一次，他看得比谁都仔细，从供桌上每一毫米的灰尘到墙面画框上的每一寸木纹。
忽然之间，手电的光柱停在了画像背面的墙皮上。
不对。
那一片墙皮看着与周围颜色一致，可光从侧面打过去时，接缝处有一道极细的隆起，长不出两根手指，正好盖在画像正后方，像一块被反复贴过无数次的墙皮。
他用指甲轻轻按了一下——墙皮往里凹陷的同时，接缝边缘鼓起一条极细的小鼓包。
整面墙是被重新修补过的。
“有东西埋在这里面。”
谢依兰摸出那把弹簧刀，刀刃抵在鼓起的位置，没有往下压：“他几乎藏了一辈子，连烛台下面都要刻个‘活’字，为什么偏偏把这一段，埋在画像后面？”她手起刀落，墙皮应声而裂。
一片干燥的灰浆掉在供桌上，激起一小团粉尘，裂缝里露出一角暗红色的东西。
不是木头，不是砖块，是一本书。
书角上压着一层干涸的暗红，早已氧化发黑，却还带着一股若有若无的铁腥气。
楼明之伸手去取，谢依兰几乎没有停顿地把手电往回扯了一下，替他照亮近处。
他们没有多余的交流，动作安静而默契。
很快，一本极薄的手札从墙体夹层中被完整取了出来。
手札拿在手里，封面上没有字，只有一道剑痕，很浅，像是用剑尖划上去的。
翻开第一页，字迹很熟悉——他在展馆里那幅手稿复制品上见过，笔锋如刀，是青霜门独传的左手剑体，藏锋于左，墨透纸背。
“‘吾名柳青霜，青霜门第七代传人。
’”
谢依兰飞快地往下扫。
字太小，有些字被水渍浸得晕开了，昏暗里两个人肩挨得极近，呼吸几乎碰在一起。
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