他穿着一件黑色的风衣，领口竖起来，遮住了半边脸。
他的眼睛在灯光下显得格外亮，像两颗被打磨过的黑曜石。
“许先生，”买卡特的声音很低，带着一种危险的平静，“你的戏，该谢幕了。”
许又开坐在那里，没有动。
他只是端起茶杯，又倒了一杯茶，慢慢喝了一口。
“买卡特，”他说，“你来早了。
戏还没演完。”
“演完了。”买卡特走进来，每一步都很慢，但每一步都带着一种让人喘不过气来的压迫感，“我等了二十年，不是为了听你讲故事。
我要的东西，你给不给？”
“你要的东西，不在我手里。”
“在哪里？”
许又开放下茶杯，看着买卡特的眼睛。
“在你最不想去找的地方。”
买卡特的脸抽搐了一下。
他的手从风衣口袋里抽出来，手里握着一把黑色的手枪。
枪口对着许又开的胸口。
戏楼里的空气像是被抽干了。
楼明之的手心全是汗。
谢依兰站在他身边，她能感觉到自己的心跳——很快，快到几乎要从胸腔里蹦出来。
“许又开，”买卡特的声音冷得像刀，“我最后问你一次。
青霜剑谱，在哪里？”
许又开看着他，目光平静得像一潭死水。
“买卡特，你父亲是青霜门的护法。
他死在二十年前的那个晚上，死在保护剑谱的路上。
你恨了二十年，恨那些杀你父亲的人——但你有没有想过，你父亲用命去保护的东西，到底是什么？”
买卡特的枪口晃了一下。
“你父亲不是在保护一本剑谱。”许又开的声音很轻，轻得像在讲一个很久以前的梦，“他是在保护一个人。
那个人，现在还活着。
活得好好的。
活得——比我们谁都好。”
买卡特的脸色变了。
“谁？”
许又开没有回答。
他只是转过头，看着谢依兰。
谢依兰愣住了。
她不明白许又开为什么看她。
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他的眼睛在灯光下显得格外亮，像两颗被打磨过的黑曜石。
“许先生，”买卡特的声音很低，带着一种危险的平静，“你的戏，该谢幕了。”
许又开坐在那里，没有动。
他只是端起茶杯，又倒了一杯茶，慢慢喝了一口。
“买卡特，”他说，“你来早了。
戏还没演完。”
“演完了。”买卡特走进来，每一步都很慢，但每一步都带着一种让人喘不过气来的压迫感，“我等了二十年，不是为了听你讲故事。
我要的东西，你给不给？”
“你要的东西，不在我手里。”
“在哪里？”
许又开放下茶杯，看着买卡特的眼睛。
“在你最不想去找的地方。”
买卡特的脸抽搐了一下。
他的手从风衣口袋里抽出来，手里握着一把黑色的手枪。
枪口对着许又开的胸口。
戏楼里的空气像是被抽干了。
楼明之的手心全是汗。
谢依兰站在他身边，她能感觉到自己的心跳——很快，快到几乎要从胸腔里蹦出来。
“许又开，”买卡特的声音冷得像刀，“我最后问你一次。
青霜剑谱，在哪里？”
许又开看着他，目光平静得像一潭死水。
“买卡特，你父亲是青霜门的护法。
他死在二十年前的那个晚上，死在保护剑谱的路上。
你恨了二十年，恨那些杀你父亲的人——但你有没有想过，你父亲用命去保护的东西，到底是什么？”
买卡特的枪口晃了一下。
“你父亲不是在保护一本剑谱。”许又开的声音很轻，轻得像在讲一个很久以前的梦，“他是在保护一个人。
那个人，现在还活着。
活得好好的。
活得——比我们谁都好。”
买卡特的脸色变了。
“谁？”
许又开没有回答。
他只是转过头，看着谢依兰。
谢依兰愣住了。
她不明白许又开为什么看她。
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