展厅里摆满了绣架和展台,各色绣品琳琅满目——苏绣的猫、湘绣的虎、蜀绣的芙蓉、粤绣的百鸟朝凤,金线银线在灯光下闪闪发光,晃得人睁不开眼。

穿着体面的太太小姐们在展台前流连,身后跟着拎包的丫鬟或听差,点评哪幅绣品针脚细密,哪幅配色俗气。

阿贝抱着自己的竹篮子,穿过这一片锦绣繁华,找到了主办方分配给她的展位。

那是最角落的一个小展台,紧挨着消防通道,光线暗淡,位置偏僻,和正中央那些大户绣坊的展位隔了整整一个展厅的距离。

“就这儿?”阿贝问带路的工作人员。

工作人员是个梳着分头的年轻人,眼皮都没抬,从鼻子里哼了一声:“你是‘阿贝绣坊’?

就这儿。

放好东西别乱走动,下午有评委来打分。”说完转身就走,走了几步又回头补了一句,“你那竹篮子别搁展台上,看着寒碜。”

阿贝没有生气。

她知道自己在这儿不算什么。

在这个遍地黄金的上海滩,一个从水乡来的、连正经绣坊都没开起来的年轻女子,能有一个角落安放自己的绣品,已经是天大的运气了。

她把竹篮子放在地上,小心翼翼地取出那幅《水乡晨雾》,展平,挂在展架上。

然后后退两步,歪着头看了看,又上前调整了一下挂绳的角度,再后退,再看,反复了好几遍,直到确定灯光恰好落在雾气的灰白色渐变处,才满意地点了点头。

然后把竹篮子塞到展台底下,拍了拍手上的灰,站直了身子。

“阿贝。”

她轻声念了一遍展位上贴着的名字。

那是她的名字,没有姓,只有一个名字。

莫老憨的莫,她没有用过;那个刻在玉佩上的莫,她不敢用。

她来上海是为了挣医药费,不是来找什么亲生爹娘的。

怀里那半块玉佩热乎乎的,贴着胸口,像一枚被体温焐热的铜钱。

展厅里来了一群女学生,穿着蓝衣黑裙,梳着齐耳短发,叽叽喳喳地围着正中央那几家大绣坊的展台赞叹不已。

阿贝踮起脚望了望,又缩回来。

她站在角落里,像一根插错了季节的芦苇。

但她挺得很直,下巴微微抬着,目光里没有怯意,只有一种被水乡日头晒出来的、笃定的耐心。

到了上午十点钟的光景,展厅入口处忽然起了一阵骚动。

几个穿西装的记者扛着笨重的相机往门口跑,镁光灯咔嚓咔嚓闪成一片。

人群自然而然地往两边让开,像是有什么大人物来了。

阿贝好奇地探出头去,只看见一对年轻男女并肩走进来。

那男子穿着一身深灰色三件套西装,料子挺括,裁剪合体,衬衫领子雪白挺括,领带夹上嵌着一粒珍珠,在灯光下闪着温润的光。

他身量很高,肩膀宽阔,五官轮廓分明,眉眼间带着一股少年老成的沉稳。

他微微侧着头,正低声跟身旁的女子说着什么,嘴角带着浅浅的笑。

那女子挽着他的手臂。

她穿着一件淡藕荷色的旗袍,袍身上绣着同色系的玉兰花,从肩头一直开到下摆,针脚细腻到几乎看不出绣痕,像是一树玉兰从她身上自然生发出来的。

她梳着时下沪上小姐最流行的发式,发间别了一支珍珠发夹,面容温婉秀美。

她听着身旁男子说话,不时点头微笑,举止得体大方,从站姿到笑容都恰到好处,一看就是从小被精心教养过的。

人群里有窃窃私语的声音飘过来:“那是齐家的少爷吧?
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