他走到院子角落那个用砖头搭的简易炉灶旁。
炉膛里还有昨晚封火留下的、暗红色的余烬。
他拿起火钳，想拨弄一下，加几块煤，手却抖得厉害，火钳“哐当”一声掉在地上。
阿黄立刻跑过去，用鼻子嗅了嗅掉落的火钳，又抬头看看老李。
老李叹了口气，弯下腰，动作迟缓地捡起火钳，这次用了两只手，才勉强把煤块夹起来，塞进炉膛。
他又从旁边拿起那把破蒲扇，对着炉口，有一下没一下地扇着。
扇出来的风微弱无力，煤块只是冒起几缕呛人的青烟，半天不见明火。
他的咳嗽一直没停，每扇一下，身体就跟着咳嗽震颤一下，手里的蒲扇也摇摇晃晃。
阿黄就蹲在他脚边，仰着头，一瞬不瞬地看着他。
看着他灰败的脸色，看着他颤抖的手，看着他因为咳嗽而蹙紧的眉头。
它不懂什么是“着凉”，但它能清晰地感觉到，老李很不舒服，很虚弱，和平时那个能轻松拎起水桶、能利落地生火做饭的老李，完全不一样。
一种陌生的、尖锐的恐慌，像刚才鼻尖触到的那片霜的寒意，悄悄爬上阿黄的心头。
它不知道该怎么办，只能更紧地贴着老李的腿，试图把自己身上的温度传递过去，喉咙里持续不断地发出那种低低的、安抚般的呜咽。
炉火终于艰难地燃起来了，红黄色的火苗舔舐着黝黑的锅底。
老李往锅里加了水，又从屋里拿出那个熟悉的、印着红双喜字的旧铝锅，淘了米，加水，放在炉子上。
他搬了把小竹凳，坐在炉边看着火。
咳嗽稍微平复了一些，但呼吸声依旧粗重。
他佝偻着背，双手拢在袖子里，目光有些发直地望着跳跃的火苗，不知道在想什么。
霜寒的早晨，清冷的院子，炉火带来的些微暖意，以及身边毛茸茸的、温热的小身体，构成了一个沉默而滞重的画面。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，米香渐渐弥漫开来，冲淡了空气里的凉意和煤烟味。
阿黄的鼻子动了动，肚子也适时地“咕噜”叫了一声。
但它没有像往常那样，兴奋地围着炉子转圈，或者用爪子去扒拉老李的裤腿。
它只是安静地坐着，偶尔抬头看看老李，再看看锅里袅袅上升的白色蒸汽。
粥好了。
老李掀开锅盖，一股更浓郁的、带着米油甜香的热气蒸腾而起，模糊了他憔悴的面容。
他拿来两个碗——一个搪瓷碗，边缘磕掉了好几块瓷，露出黑色的底子；另一个，是阿黄专用的、有个小缺口的土陶碗。
他先盛了自己的那份。
粥熬得久了，很稠，米粒几乎化开，表面结着一层厚厚的、亮晶晶的米油。
然后，他拿起勺子，却没有立刻去盛阿黄的那份，而是停顿了一下。
他看了看自己碗里浓稠的粥，又看了看锅里剩下的。
然后，他做了一件让阿黄有些困惑的事——他拿起勺子，从自己碗里，小心地将表面那层最厚、最亮的米油，连同下面最稠最软的那部分粥，一勺，一勺，舀了出来，倒进了阿黄那个有缺口的土陶碗里。
他的动作很慢，很仔细，仿佛在进行某种重要的仪式。
粥很烫，热气熏着他的手，他微微颤抖着，但尽量不让粥洒出来。
直到阿黄的碗里，盛满了几乎全是米油和稠粥，而他自己那个搪瓷碗里，剩下的主要是稀薄的米汤和少数几粒米。
做完这些，他似乎松了口气，又忍不住咳了两声，才把阿黄的碗端下来，放在地上，用手背试了试碗边的温度，轻声说：“吃吧，阿黄，趁热。”
他自己则端着那个只剩下稀汤和几粒米的搪瓷碗，重新坐回小竹凳上，小口小口地喝着。
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炉膛里还有昨晚封火留下的、暗红色的余烬。
他拿起火钳，想拨弄一下，加几块煤，手却抖得厉害，火钳“哐当”一声掉在地上。
阿黄立刻跑过去，用鼻子嗅了嗅掉落的火钳，又抬头看看老李。
老李叹了口气，弯下腰，动作迟缓地捡起火钳，这次用了两只手，才勉强把煤块夹起来，塞进炉膛。
他又从旁边拿起那把破蒲扇，对着炉口，有一下没一下地扇着。
扇出来的风微弱无力，煤块只是冒起几缕呛人的青烟，半天不见明火。
他的咳嗽一直没停，每扇一下，身体就跟着咳嗽震颤一下，手里的蒲扇也摇摇晃晃。
阿黄就蹲在他脚边，仰着头，一瞬不瞬地看着他。
看着他灰败的脸色，看着他颤抖的手，看着他因为咳嗽而蹙紧的眉头。
它不懂什么是“着凉”，但它能清晰地感觉到，老李很不舒服，很虚弱，和平时那个能轻松拎起水桶、能利落地生火做饭的老李，完全不一样。
一种陌生的、尖锐的恐慌，像刚才鼻尖触到的那片霜的寒意，悄悄爬上阿黄的心头。
它不知道该怎么办，只能更紧地贴着老李的腿，试图把自己身上的温度传递过去，喉咙里持续不断地发出那种低低的、安抚般的呜咽。
炉火终于艰难地燃起来了，红黄色的火苗舔舐着黝黑的锅底。
老李往锅里加了水，又从屋里拿出那个熟悉的、印着红双喜字的旧铝锅，淘了米，加水，放在炉子上。
他搬了把小竹凳，坐在炉边看着火。
咳嗽稍微平复了一些，但呼吸声依旧粗重。
他佝偻着背，双手拢在袖子里，目光有些发直地望着跳跃的火苗，不知道在想什么。
霜寒的早晨，清冷的院子，炉火带来的些微暖意，以及身边毛茸茸的、温热的小身体，构成了一个沉默而滞重的画面。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，米香渐渐弥漫开来，冲淡了空气里的凉意和煤烟味。
阿黄的鼻子动了动，肚子也适时地“咕噜”叫了一声。
但它没有像往常那样，兴奋地围着炉子转圈，或者用爪子去扒拉老李的裤腿。
它只是安静地坐着，偶尔抬头看看老李，再看看锅里袅袅上升的白色蒸汽。
粥好了。
老李掀开锅盖，一股更浓郁的、带着米油甜香的热气蒸腾而起，模糊了他憔悴的面容。
他拿来两个碗——一个搪瓷碗，边缘磕掉了好几块瓷，露出黑色的底子；另一个，是阿黄专用的、有个小缺口的土陶碗。
他先盛了自己的那份。
粥熬得久了，很稠，米粒几乎化开，表面结着一层厚厚的、亮晶晶的米油。
然后，他拿起勺子，却没有立刻去盛阿黄的那份，而是停顿了一下。
他看了看自己碗里浓稠的粥，又看了看锅里剩下的。
然后，他做了一件让阿黄有些困惑的事——他拿起勺子，从自己碗里，小心地将表面那层最厚、最亮的米油，连同下面最稠最软的那部分粥，一勺，一勺，舀了出来，倒进了阿黄那个有缺口的土陶碗里。
他的动作很慢，很仔细，仿佛在进行某种重要的仪式。
粥很烫，热气熏着他的手，他微微颤抖着，但尽量不让粥洒出来。
直到阿黄的碗里，盛满了几乎全是米油和稠粥，而他自己那个搪瓷碗里，剩下的主要是稀薄的米汤和少数几粒米。
做完这些，他似乎松了口气，又忍不住咳了两声，才把阿黄的碗端下来，放在地上，用手背试了试碗边的温度，轻声说：“吃吧，阿黄，趁热。”
他自己则端着那个只剩下稀汤和几粒米的搪瓷碗，重新坐回小竹凳上，小口小口地喝着。
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