它茫然地抬起头，发现自己依然蜷缩在藤椅上，下巴搁在扶手上，口水已经在布料上洇出了一小块深色的痕迹。
窗外，天已经亮了。
不是那种明媚的晴天，而是阴雨连绵之后的一个灰蒙蒙的早晨。
光线从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画出一道苍白的线。
空气中的湿度很大，那股烟草味几乎已经淡到闻不出来了，取而代之的是一股潮湿的霉味和灰尘的气息。
阿黄从藤椅上艰难地爬下来，后腿的关节发出咯吱咯吱的响声，像是一扇很久没有上油的门。
它走到门口，像往常一样，用鼻子拱了拱门缝。
什么也没有。
只有一股冷风从楼梯间灌进来，带着楼下人家熬粥的米香味。
它突然想起了梦里那块西瓜。
甜甜的，凉凉的，汁水在口腔里爆开的感觉。
它舔了舔自己的鼻子，仿佛还能尝到那股甜味。
但肚子里的空虚感提醒它，那只是梦。
阿黄转身回到厨房，水盆里的水已经彻底凉透了，表面结了一层薄薄的灰尘。
它喝了几口，然后盯着那个搪瓷碗。
碗里什么也没有，干干净净的，像是在嘲笑它的等待。
它突然变得焦躁起来。
这种焦躁不是因为饥饿，也不是因为疼痛，而是一种更深层的、说不清道不明的东西。
它开始在屋子里走来走去，从一个房间到另一个房间，鼻子贴着地面，仔细地嗅着每一个角落，每一件家具，每一块地板。
它在寻找什么。
不是食物，不是玩具，而是某种更本质的东西。
是老李存在过的痕迹，是他在这个空荡荡的屋子里留下的、肉眼看不见的印记。
它闻到了衣柜里那件中山装的樟脑味，闻到了床底下旧毛衣上残留的体味，闻到了厨房角落里那袋快要过期的狗粮散发出的油脂味——那是老李生前最后一次买的，他总是忘记自己已经买过了。
但这些都不是它要找的。
它要找的，是那种独一无二的、混合着烟草、铁锈和汗水的味道。
那是老李的味道，是家的味道，是它整个世界里唯一的锚点。
它找遍了所有的房间，最后又回到了藤椅旁。
它把鼻子埋进藤椅的缝隙里，用力地吸着气。
那里还有一点点味道，很淡很淡，像风中即将熄灭的烛火。
阿黄紧紧地贴着藤椅，仿佛要把那最后一点气味吸进自己的身体里，永远保存起来。
就在这时，它听见了楼梯上传来的脚步声。
阿黄的耳朵猛地竖了起来。
那不是王婶的脚步声，也不是快递员的脚步声。
那脚步声很沉重，很缓慢，还伴随着微微的喘息——就像老李上楼时的样子。
阿黄的心脏开始剧烈地跳动，血液冲向四肢，让它浑身的毛发都竖了起来。
它盯着门缝，眼睛一眨不眨，喉咙里发出低低的呜咽声。
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窗外，天已经亮了。
不是那种明媚的晴天，而是阴雨连绵之后的一个灰蒙蒙的早晨。
光线从窗帘的缝隙里挤进来，在地板上画出一道苍白的线。
空气中的湿度很大，那股烟草味几乎已经淡到闻不出来了，取而代之的是一股潮湿的霉味和灰尘的气息。
阿黄从藤椅上艰难地爬下来，后腿的关节发出咯吱咯吱的响声，像是一扇很久没有上油的门。
它走到门口，像往常一样，用鼻子拱了拱门缝。
什么也没有。
只有一股冷风从楼梯间灌进来，带着楼下人家熬粥的米香味。
它突然想起了梦里那块西瓜。
甜甜的，凉凉的，汁水在口腔里爆开的感觉。
它舔了舔自己的鼻子，仿佛还能尝到那股甜味。
但肚子里的空虚感提醒它，那只是梦。
阿黄转身回到厨房，水盆里的水已经彻底凉透了，表面结了一层薄薄的灰尘。
它喝了几口，然后盯着那个搪瓷碗。
碗里什么也没有，干干净净的，像是在嘲笑它的等待。
它突然变得焦躁起来。
这种焦躁不是因为饥饿，也不是因为疼痛，而是一种更深层的、说不清道不明的东西。
它开始在屋子里走来走去，从一个房间到另一个房间，鼻子贴着地面，仔细地嗅着每一个角落，每一件家具，每一块地板。
它在寻找什么。
不是食物，不是玩具，而是某种更本质的东西。
是老李存在过的痕迹，是他在这个空荡荡的屋子里留下的、肉眼看不见的印记。
它闻到了衣柜里那件中山装的樟脑味，闻到了床底下旧毛衣上残留的体味，闻到了厨房角落里那袋快要过期的狗粮散发出的油脂味——那是老李生前最后一次买的，他总是忘记自己已经买过了。
但这些都不是它要找的。
它要找的，是那种独一无二的、混合着烟草、铁锈和汗水的味道。
那是老李的味道，是家的味道，是它整个世界里唯一的锚点。
它找遍了所有的房间，最后又回到了藤椅旁。
它把鼻子埋进藤椅的缝隙里，用力地吸着气。
那里还有一点点味道，很淡很淡，像风中即将熄灭的烛火。
阿黄紧紧地贴着藤椅，仿佛要把那最后一点气味吸进自己的身体里，永远保存起来。
就在这时，它听见了楼梯上传来的脚步声。
阿黄的耳朵猛地竖了起来。
那不是王婶的脚步声，也不是快递员的脚步声。
那脚步声很沉重，很缓慢，还伴随着微微的喘息——就像老李上楼时的样子。
阿黄的心脏开始剧烈地跳动，血液冲向四肢，让它浑身的毛发都竖了起来。
它盯着门缝，眼睛一眨不眨，喉咙里发出低低的呜咽声。
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